Sobre Halloween...

Alguna vez dije que no me gusta que me impongan fiestas, celebraciones y mucho menos tradiciones!!

Ahora todo el mundo festeja Halloween, yo me niego a hacerlo, pero no por eso he dejado de indagar y conocer un poco mas a cerca del origen de esta fiesta.

Para los que anden con ganas de leer, esta es la historia:

El Año Nuevo celta, que se celebraba la noche del 31 de octubre, generó las fiestas católicas de Todos los Santos (1 de noviembre) y Todos los Muertos (2 de noviembre); y también, la Noche de Brujas latina y el Halloween anglosajón, que adultos y chicos festejarán disfrazados el próximo miércoles.

Hace 3.000 años, los celtas, que por entonces ocupaban Francia, celebraban el Samhain (fin del verano), su Año Nuevo, cada 1 de noviembre, y tal como pasa hoy con el 1 de enero, comenzaban el festejo la noche previa, es decir, el 31 de octubre, que se correspondería al actual 31 de diciembre.

Los celtas creían que en Samhain se abría la ventana que separaba a los muertos de los vivos, y que aquellos despertaban y se aparecían en los hogares a demandar un lugar. Por tanto, prendían grandes fogatas y servían ofrendas (hoy fuegos artificiales y regalos) y preparaban comidas (actual cena de fin de año) para agasajarlos; pero también colgaban muérdago en las puertas (ahora, coronas de plástico) para proteger sus casas de la intrusión de otros espíritus malignos.

Para espantarlos, también se pintaban la cara, lo que derivó en los disfraces infantiles de Halloween y en los de quienes reviven el espíritu celta con la Noche de Brujas, fiesta de astrólogos, tarotistas y adivinos, en la que los fantasmas y calaveras alternan con la bola de cristal, las cartas y las runas.

Los romanos -que replegaron a los celtas de la Europa continental y los confinaron a Irlanda- adaptaron el Samhain a su Fiesta de Pomona, diosa de los frutos, a la que entre octubre y noviembre le agradecían la buena vendimia, lo que explica por qué hoy se recibe el año nuevo con champagne.

Una vez consolidado el cristianismo como religión oficial del Imperio Romano, la Iglesia buscó adaptar el Samhain y la Pomona a su calendario para darles un sentido diferente. Puesto que ya no alcanzaban los días del año para consagrarlos a cada uno de sus mártires -muertos de a centenares en el circo romano- en 615 el papa Bonifacio IV les dedicó un templo e instituyó en mayo la celebración de Todos los Santos; y en 741, Gregorio III la trasladó al 1 de noviembre para apagar el Samhain.

En inglés esto se llamó "All Hallow Day" (Día de Todos los Santos); pero, como pese a todo, la tradición celta se mantuvo, la noche anterior, es decir, el 31 de octubre, fue llamada "All Hallow Even" (víspera de todos los santos), que luego derivó en "All Hallow E’en" y más tarde en "Halloween".

Posteriormente, percatados de que también era preciso homenajear al resto de los difuntos -que los había a montones y para colmo en el purgatorio- se decidió crear el Día de Todos los Muertos, a efectos de rezar por la salvación de sus almas. Esta decisión la tomó en 980 san Odilón, abad del Monasterio de Cluny, Francia, quien fijó el 2 de noviembre la "Conmemoración de los Fieles Difuntos", que muy pronto se difundió por las restantes diócesis.

Lo curioso es que en México y Centroamérica, el Día de Muertos existía desde mucho antes: como el Samhain, este culto indígena se remonta a 3.000 años y se realiza, como la festividad católica, entre el 1 y el 2 de noviembre.

Pero con una diferencia: la Iglesia le rinde culto a los santos, no a los demás difuntos, a los que sólo les reza; en cambio, los aztecas honraban la muerte, tanto como los celtas, cuyo "fin del verano" era su metáfora.

Halloween llegó a los Estados Unidos a mediados del siglo XIX con los inmigrantes irlandeses que dejaron su país por la hambruna desatada tras el fracaso de varias cosechas de papa, base primordial de su alimentación; pero recién se popularizó en 1921, cuando se hizo en Minnesota el primer desfile de calabazas.

Desde entonces es una de las fechas más importantes del calendario festivo norteamericano y a partir de 1980, del mundo, debido a la influencia de películas y series de televisión que lo popularizaron, aunque cada país lo adaptó a su manera.

En la Argentina, Halloween sólo se celebra en los colegios de habla inglesa y en barrios privados; en cambio, la Noche de Brujas se expande en pubs, bistrós y restoranes, donde se ofrecen tragos tipo "cóctel del infierno" o "fantasma en llamas", y platos de autor como "papas a la escoba", "Juana de Arco te saluda" y "calavera de viuda".

Ahora tardas el doble!

La mina no me dijo ni buenas tardes, me atendió de mala manera y ni siquiera levantó la vista cuando le pedí una carga virtual de $10 para mi celular.
Bueh, dije yo, estará en su mundo..
Pero al pagar no me dijo ni gracias, seguía enfrascada en su burbuja personal.
Entonces decidí cometer esas pequeñas venganzas que nos asaltan, con ganas de ser moralizantes, aleccionadoras y todo lo demás.
Y no me fuí.
Demoré 15 minutos para escoger una golosina, otros 4 para buscar las monedas y para hacerla trabajar un poco, le pedí la factura de la carga virtual que en su desgano no me había hecho.
Afuera los canes impositivos aplaudían orgullosos, pero yo les chisté, les tiré un palito hacia el lado de la calle, para que se fueran a molestar a otros y salí del negocio con la sensación de haberle dado su merecido!!
Claro que podría haberle dicho, agreta, así antendés a los clientes!!!
Pero, para qué??
Disfruté mas esa pequeña venganza sin sentido y sin grandes consecuencias.

Con el perfume de las flores

Se nota que ya estamos en plena primavera, el sol calienta a traves de los vidrios del auto, afuera el viento nos recuerda que todavía tenemos cerca al invierno que se fue.
El pasto crece, o los yuyos mejor dicho, sin parar y hay que ponerse todas las semanas, cable en mano, a cortarlo.
Las hormigas se hacen un festín con las plantas más lindas, son selectivas las guachas, no van a elegir una planta insulsa y con mucho follaje, naaaaa, ellas van y se manducan el jazmín y los rosales. Las muy turras...
Pero se sienten los aromas de las flores, el verde cubre la ciudad y hace túneles en las calles del centro.
Todos empiezan a tomar un lindo color, menos yo claro que llegaré al verano tan blanca como Andrea del Boca, pero no importa, me gusta la primavera, con sus brisas, sus primeros mosquitos y con las búsquedas del protector solar, las gorras y las reposeras que quedaron por ahí, escondidas despues del último verano.
En tiempos idos, la primavera era sinónimo de las primeras escapadas a la playa, que era toda para nosotros, sin carpas, sin gente y con unas pocas parejas que se animaban a llevar el perro.
Ahora, subida al tren de la rutina escolar de los chicos, de las corridas del trabajo, y todo lo demás, me sigue gustando cerrar los ojos, mirar para arriba y sentir el calor del sol en mi cara.
Adoro tomarme unos minutos y tirarme en un buen pasto cortadito y tupido (no el mío, claro) o llenar mi casa de flores recien cortadas.
Si, definitivamente me gusta la primavera.

Cosas inútiles II

El cerebro es como un gran disco rígido que guarda millones de datos. Algunos de ellos no sabemos para qué siguen allí y a veces nos tentamos de tirarlos a la papelera de reciclaje que no tenemos.

Para qué quiero recordar el diálogo de mi primer libro de ingles, ese que decía:

-Help, help, i´m down here.

-What´s your name?

-I´m John Stange.

-What do you do?

-I´m a racing driver!!

También recuerdo el diálogo en un aviso de la película Psicosis, donde Norman Bates decía:

-Vi algo.

-Dónde?

-Eeen esa ventana!

-Imposible, hace años que no hay nadie allí...

-Deben ser los nervios.

-Lo entiendo, dadas las circunstancias...

De qué me sirve recordar los nombres de compañeros de colegio de mis hermanos, si, han pasado como 15 años, no, en realidad más...

Pienso también en cosas inútiles que puedo hacer, como meterme en la cama sin desarmar sus sábanas, entrando desde la almohada.

O recordar diálogos enteros dichos hace años y años, por mí o por otras personas.

En fin, seguramente cuando publique este post me acordaré de muchas cosas mas dignas de ser publicadas, ahora mi mente se ha bloqueado, tal vez ante la amenaza de borrar todos los recuerdos inútiles, que aparecerán nuevamente cuando menos lo espere y cuando menos los necesite.

Me acordé de Kazantzakis

Nikos Kazantzakis

El escritor y traductor griego, cuya obra más conocida es la novela Zorba el griego, nació en Candia (hoy Heraclion), en la isla de Creta, y estudió en la Universidad de Atenas, donde obtuvo el título de licenciado en derecho.

Tras terminar sus estudios se trasladó a Francia, donde estudió filosofía con Henri Bergson. En la década de 1930 viajó por Europa, Asia y África, y escribió numerosos libros en los que combinaba las descripciones de sus viajes con comentarios personales y filosóficos.

La novela Zorba el griego (1946), de la que se hizo una famosa película, cuenta la historia de un anciano minero griego enamorado de la vida. Otra novela también conocida, Cristo de nuevo crucificado (1948), habla de la representación de la pasión de Cristo en un pueblecito griego. Publicó diversos libros sobre temas religiosos y filosóficos, entre los que destacan La última tentación de Cristo (1951), también llevada al cine en 1988, y El pobrecillo de Dios (1953). Tradujo las obras de Dante y Goethe, así como a diversos autores clásicos griegos al griego moderno, lengua de la que es sin duda uno de los más grandes maestros. También escribió ensayos, tragedias y poesía lírica y épica, destacando en este último género Odisea (1938), una continuación del poema homérico.

Un pensador profundo, polémico y lúcido.

Hoy me acordé de uno de los libros suyos y por eso decidí subir este post.

Este es un fragmento del libro...

"El sol había alcanzado Kastellos e inundado los tejados. Desbordaba y se extendía por las callejuelas en pendiente, por las que suben, por las que bajan, y mostraba sin la menor piedad la pura realidad del pueblo. Un pueblo áspero de color ceniza; casas de piedra seca, puertas vergonzosas – para entrar había que curvarse, y en el interior, la oscuridad. "

Los hermanos enemigos (fragmento)

Se fue

Una enamorada de la vida.

La de las tardes con "las chicas" en La Biela.

La que aún a los 89 años era capaz de recitar todos los huesos de su cuerpo, con gran admiración para sus profesores del Normal Nº 1.

La de las reuniones familiares, aquellas en las que hijos primero, nietos luego y bisnietos después, llenaban esa casa de calor de hogar, risas y el significado más amplio de la palabra familia.

La que amó profundamente a su marido, que lo perdió siendo jóven y aún así siempre lo mencionaba con orgullo y amor.

La que conversaba por igual con un ministro como con un bisnieto de cuatro años o con un nieto sobre el último partido de fútbol de la selección.

La de sus ejercicios de gimnasia infaltables o de sus criptogramas literarios que la enfrascaban los domingos.

Se fue Bababa, una abuela como pocas, con un carisma único y una alegría inimitable.

Hoy la tristeza me embarga, pero su recuerdo como compañera, como ejemplo y como Mater Familia, hacen que la recuerde con una sonrisa y que el hueco que deja sea enorme, imposible de llenar.

Juncal quedará sin su magia.

Su familia, se quedará sin Bababa...

Me acuerdo...

No de su cara entera, no de su sonrisa, tampoco de su voz, pero sí de sus ojos celestes, de su pelo lacio peinado para el costado y de su postura canchera.

Yo tenía 10 años, él 12 o 13. Yo iba a un colegio en Pilar, él, a otro cruzando la ruta.

Lo veía seguido con mi primo, eran buenos amigos.

Jamás supo que fue el primer chico que me gustó, jamás le hablé.

Pero recuerdo su figura atlética y su carisma.

Es Juan Ignacio Manzzoni. Ah, también me acuerdo el nombre.

Las desigualdades

Sabemos que los que menos tienen quedan excluídos de muchas cosas. No tienen cobertura de salud, por lo que deberán rezar al supremo para que no tengan que internarse.

El colegio al que van se cae a pedazos, no tienen clases por los paros y deben cuidarse de la violencia de los compañeros.

El trabajo requiere cada vez más conocimientos y experiencia previa que no tienen.

Pero hay algo que se ve cada vez más. Son distintos. No por ser morochos, no por ser pobres. No.

Son más chiquitos.

Los primeros estragos de la desnutrición se notan en el cuerpo, que no crece como debería. Y luego también en el desarrollo de su intelecto.

No es más tonto, no es más vago. Está desnutrido!!!

No necesitan llegar a los casos extremos de chicos panzones o brazos raquíticos. La desnutrición ataca mucho antes y deja su marca de por vida.

Los chicos que se desnutren en sus primeros años de vida, no recuperarán jamás aquello que pierden. Masa osea, peso del cerebro, desarrollo general.

Y estamos generando un país de gente chiquita, no se dieron cuenta???

Awards

El amigo Zorgin tuvo la gentileza de premiar este humilde blog, acto seguido la amiga Alex hizo lo mismo. Desde ya quiero agradecer a todos tamaña distinción.
La solidaridad representa algo muy especial que no siempre ejerzo como quisiera. Ser solidario implica prestar oídos, manos, cuerpo y alma a los demás. Bancar sus penas, compartir sus alegrías, buscar soluciones a sus problemas en intentar eliminar sus injusticias.
Me saco el sombrero ante esa gente que dedica su vida a esto. Muchas veces mis ocupaciones, mi egoísmo o mi desinterés hacen que no me ocupe lo suficiente, pero es importante que los demás nos preocupen, que no nos de lo mismo.
Tratemos de humanizar el camino, de poner calor allí donde está todo muy frío, de ofrecer un simple dibujito que arranque alguna sonrisa, de escuchar aún sin tener todas las armas para ayudar, de sacrificar comodidad y buscar que los demás también encuentren lo lindo de la vida.
En mi casa, en el trabajo, en la sociedad, en la web, no importa dónde, el esfuerzo por ser mejor persona hay que hacerlo.
Ahora quiero, estemmm, agradecer este premio a mi familia, que siempre me da ejemplos de solidaridad, a mis jefes, que permiten sin su conocimiento que utilice la compu del trabajo para salpicar este blog, a todos ustedes que hacen que me ponga contenta cada vez que aparece un comentario, a quien inventó este premio porque me dió la posibilidad de escribir un nuevo post y por supuesto a Zorgin y a Alex, por hacerme poner colorada con semejante distinción que creo no merecer.

De Aliverti

En un artículo publicado en no me acuerdo qué diario Eduardo Aliverti hablaba de una superstición argentina que ha ido ganando terreno. Decía algo así:

Hay que ponerle huevo!
Y ... ¡si no le metés pilas!
La clave es la actitud
Dale ¡ponele buena onda!

Esta actitud se extiende cada vez más de manos tan disímiles que van del fútbol, la new age, a los libros de autoayuda. Tiende a predicar que la pura voluntad es un pasaporte seguro para el éxito.
Se trata de una especie de concepción bilardista de la vida: si se tienen ganas, si uno le pone actitud a algo, lo logra.
Según esta concepción propia del pensamiento mágico, las cosas suceden con sólo querer que ocurran, eso sí, querer con fuerza, con fe y convencimiento y con un entusiasta espíritu de sacrificio para que se produzcan.
Seguramente resulta difícil sino imposible lograr un objetivo si se lo busca con apatía, con escepticismo o con indiferencia.
Para irnos a los extremos, Miguel Angel no pintó la Capilla Sixtina sólo con gran obstinación, Napoleón no arrolló a los ejércitos de Europa sólo con ganas y el hombre no llegó a la Luna porque los técnicos de la NASA pusieron huevo.
Se habla del empeño pero no del conocimiento, del saber, de la aptitud personal. La civilización se construyó y se construye día a día mucho más con conocimiento articulado que con buena voluntad.
y el riesgo de ese voluntarismo acecha cotidianamente. Las zonas más trágicas de la historia argentina no podrían explicarse sin este elemento tan candoroso como devastador.

Nadie dice que no haya que poner empeño, ganas, voluntad, huevo, etc. No señor, eso ayuda a superarnos, pero no debemos quedarnos solo con eso. Es una actitud facilista de la vida, que anula el talento individual y la capacidad de autosuperación y conocimiento.
Que fácil sería ganar el Quini con sólo ganas de ganarlo.
Que bueno sería obtener una medalla olímpica sólo con huevo.
Y hasta lograr un aumento de sueldo sólo con actitud.
No??

Ese amor tan especial

Ya lo he dicho muchas veces que ella lo adora, lo copia, lo escucha. Y él la vuelve loca, no la deja en paz un minuto, la hace llorar, pero también pregunta por ella todo el tiempo, la busca y la cuida.

Ayer tuvo dos gestos de esos que se quedan grabados.

Ibamos a la panadería y dos perros nos franqueaban el paso, él les tiene terror a los perros, no se de dónde lo saca porque a mí me encantan. Pero al ver que su hermanita dudaba en seguir, también por miedo a los dos centinelas, él la tomó de la mano y con paso firme se puso del lado de los perros y la acompañó.

Yo iba atras, emocionada por ese gesto tan grande y sacando la foto. Si, ya se los perros no se ven, es que hasta que ubiqué el teléfono en mi cartera, ya habían pasado por ahí.

Después, mas tarde, hablábamos en casa de sus conquistas como futbolista, deporte que comenzará a practicar el año que viene. Entonces dijo:

-Mami cuando yo gane mi primera copa se la voy a regalar a Millie. Después si gano otra me la quedo yo.

Cartón lleno, morí de amor. Y yo con más culpa en mi mochila porque no puedo llevarlo en un viaje que tengo que hacer...

Hoy extraño...

Los escritos de café...

Las lecturas en la plaza...

Las siestas en la playa...

Los tés de Bababa...

Los partidos de Hockey...

Las trasnochadas entre hermanas...

Las pizzas de Papo...

Las canciones de la trova...

Los juegos sin horario.

La pena de Paco

Es sabido por todos que Paco está terriblemente enamorado de una morocha de la aldea. Cuando ya creía que el amor era un sentimiento que había muerto en él, lo atrapó desprevenido, de manera que no pudo resistirse.
Conoció a Mariana cuando un día, de compras en la aldea, la vio llegar al poblado con un bolso pequeño y su capa roída como únicas posesiones. Ella se le acercó para preguntarle por Herminia Ristaño, la anciana florista que había muerto hacía tres meses.
- Busca la casa de la florista?, preguntó Paco desconcertado por su belleza.
-Busco a la florista, sigue viviendo en esta Aldea?, contestó ella con un gesto de impaciencia.
Paco le contó que hacía tres meses la anciana, abrumada por su pobreza, había decidido quitarse la vida. No tenía descendientes, su hijo había muerto en un trágico accidente de avión y se cree que su nuera y nieto corrieron la misma suerte, aunque jamás encontraron los cuerpos. Vivía en una pequeña casa y no dejó bienes materiales importantes. Se la conocía por su capacidad de adivinar ciertos aspectos del futuro aunque no era algo que explotara comercialmente.
Al escuchar la noticia la muchacha se echó a llorar desconsolada y si no fuera por Paco que la sostuvo, hubiese caído al piso cuando ya sin fuerzas, se desmayó.
Cuando volvió en sí, Mariana que agradeció a Paco su ayuda y decidida a partir al día siguiente, le contó su historia a Paco que la escuchó con atención.
-Hace unos años, conocí a un muchacho llamado Tomás, sus ojos eran de un azul profundo y su mirada, las más triste que jamás haya visto. Tenía una pesada carga encima, su padre había muerto en un accidente aéreo y su madre, dos meses después, producto de las heridas sufridas en ese accidente. El había sido cuidado por un matrimonio de rescatistas, que lo ayudaron y nunca dejaron de buscar a su verdadera familia. A pesar de ello, nos enamoramos y vivimos tres años en los que se intercalaban la alegría de estar juntos y su tristeza al no conocer su pasado. Hace seis meses partió rumbo a Colombia, luego de que una persona le trajera una pista de su familia. La ultima vez que hablamos, hace tres meses, me dijo que en este pueblo, vivía una tal Herminia Ristaño, que viajaría para aquí y que luego me mandaría el dinero para venir. Pero no he vuelto a saber de él y recién ahora pude juntar para el pasaje. No se a dónde ir, a quién preguntarle sobre él…(un nudo en su garganta impidió que siguiera hablando).
Paco sabía que la muchacha estaba enamorada de otro, ese jovencito que la había dejado sola, que la hacía sufrir, pero nada de eso le importó y aún sabiendo que Mariana jamás se fijaría en un hombre grande y encima negro, de todas maneras no pudo resignarse a no verla más. El también estaba turbado por ese extraño embrujo que le había echado sin saberlo la muchacha. Entonces, cuando ella se disponía a partir, le dijo:
-Yo puedo ayudarte. La gente de la aldea es muy buena, encontraremos un lugar donde podrás quedarte. En mi antigua profesión he conocido gente en muchos lugares del mundo y con una descripción adecuada, podemos iniciar la búsqueda de tu novio.
Mariana se largó a llorar, pero esta vez de emoción y le besó la mano repetidas veces. Paco recuperó su compostura y le pidió que no contara a nadie su historia y que no dijera que él la estaba ayudando. Todos los martes se encontrarían cerca de la cantina de Zorgin y él le contaría las novedades.
Desde entonces Paco se duerme todas las noches pensando en ella, sabe que si alguna vez encuentra al bendito Tomás, ella se irá con él, y cuando eso suceda, el mozo volverá a tener su corazón helado. Está condenado a sufrir su pena de amor, sabe que ella ve en sus torpes manos un sostén para no caer, que cuando lo mira a los ojos, busca en ellos ese azul profundo que nunca encontrará en su color negro abismo.

Velocidad

Aprende las cosas enseguida, sabe cuándo usar las palabras.

Está empeñada en dejar los pañales aunque sea muy pronto por su edad.

Ríe e inunda la casa, llora y nos desarma.

Lo quiere a él y lo sigue a todos lados, copia todas sus gracias.

Nos sorprende día a día...

Está más grande, más centrado y tiene una increíble madurez.

Se puede contar con él para cualquier cosa que seguro no nos defraudará.

Su sensibilidad emociona.

La quiere a ella y a pesar de sus nervios y sus celos, la cuida, la busca, le enseña.

Y nos dá estas alegrías de padres que no se olvidan...

Lo dijo Galeano...

En una entrevista le preguntaron al gran escritor uruguayo sobre los héroes. Y él respondió que "los grandes héroes no son los que están inmortalizados en el bronce o en el mármol sino que son la gente anónima, desconocida que practica el heroísmo de la vida cotidiana y que es capaz de no sacrificar sus ideas, sus convicciones, sus principios en función de sus conveniencias. Entonces de repente para mí un gran héroe es un hombre que se levanta a las seis de la mañana, que trabaja doce o catorce horas y que sin embargo sigue siendo leal a ciertos principios y valores, que sigue creyendo que esos valores valen la pena y que, a pesar de que todo está en contra, no se ha dejado convencer por la idea de que se vive para trabajar e intenta trabajar para vivir. O sea que no ha perdido de vista que el fin de la vida humana no es convertirse en hormiga. ¡Es un héroe! ¿Cómo trabajando 14 horas por día algunos pueden tener todavía buen humor, la capacidad de amor? Para mí esos son los héroes. En el caso del fútbol por hablar de un héroe desconocido, en Bogotá jugó un argentino llamado Devanni, en el club Santa Fé. Se trata de alguien que hizo algo realmente heroico que consiste en hacer lo que crees que se debe hacer, lo que es digno hacer, en lugar de hacer lo que te conviene."

Este es el cuento de Galeano que habla de ese acto heroico:

Aquella no era una tarde de un domingo cualquiera del año 67. Era una tarde de clásico. El club Santa Fé definía el campeonato contra el Millonarios y toda la ciudad de Bogotá estaba en las tribunas del estadio. Fuera del estadio no había nadie que no fuera paralítico o ciego.

Ya el partido estaba terminando en empate cuando en el minuto ochenta y ocho un delantero de Santa Fe, Omar Lorenzo Devanni, cayó en el área y el árbitro pitó penal.

Devanni se levantó perplejo, aquello era un error. Nadie lo había tocado. El había caído porque había tropezado. Los jugadores del Santa Fe lo llevaron en andas hasta el tiro penal. Entre los tres palos (palos de horca) el arquero aguardaba la ejecución. El estadio rugía, se venía abajo. Entonces Devanni colocó la pelota sobre el punto blanco, tomó impulso y con toda su fuerza disparó muy afuera, bien lejos del arco.

Nunca dejes para mañana

Lo que puedes hacer hoy.

Nunca le hice caso a ese dicho, siempre dejé todo para último momento.

Envidio a esas personas que organizan todo dos semanas antes, que tienen en cuenta hasta el último detalle.

Yo me dejo estar, me olvido, se me pasan muchas cosas hasta que me veo obligada a correr a último momento para cumplir con todo.

Y para ejemplificar lo dicho, mañana les traeré un cuentito de Galeano muy lindo, iba a traerlo hoy...

Mmmm

El lunes empieza una niñera en casa, serán tres horas a la mañana. Y a las tradicionales dudas sobre cómo se desempeñará, su responsabilidad, su carisma con los chicos, etc, se suman otras dudas.

Aguantará la niñera el ritmo del peque mayor, sus preguntas y su asedio casi permanente a su hermanita??

Tendrá una regresión la peque menor, al dejarla con una extraña??

Podré yo con mis ganas de verlos y mis obligaciones??

Las preguntas siguen, pero el paso adelante hay que darlo...

Talento sin límites

Siempre me interesaron los genios, los talentosos, aquellas personas que con una facilidad increíble fueron grandes en las ciencias o las artes a las que se dedicaran.

Hace poco me contaron la historia de este chico norteamericano y hoy quiero que ustedes la descubran.

Se llama Jay Greenberg, algunos ya lo tildan como el mayor genio musical de los últimos 200 años.
Es un adolescente americano de 14 años. Firmas sus obras con el seudónimo "Bluejay".
A los 13 años ya había escrito 5 sinfonías.
A los 2 años comenzó a componer, diseñó un violoncelo y le pidió a sus padres que le comprasen uno.
En la escuela se pasaba escribiendo partituras en la clase sin prestar atención a las materias. Sus padres fueron llamados con urgencia, varias veces, debido al comportamiento "problemático" de la criatura.
A los 10 años entró a uno de los más consagrados conservatorios de música, el Julliard.
A los 12 años su obra "The Storm" fue tocada por la Sinfónica New Haven en Connecticut.
Escribió cada nota para todos los instrumentos en pocas horas.

Ahora hizo un contrato con la Sony y la Orquesta Sinfónica de Londres acaba de grabar su 5ª Sinfonía. Y fue entonces cuando Jay oyó por primera vez su sinfonía. Comenzó a escribirla un día, en la sala 301 de la escuela, aburrido con la clase de historia, mientras miraba "ausente" un mapa en la pared del frente.
La obra tiene 190 páginas y Jay estuvo en el estudio sólo para ver si las notas eran tocadas tal como él lo había imaginado.

Su padre es un profesor y su madre una pintora. Su hermano menor (10 años) no es un genio.

El compositor Sam Zyman, en entrevista, dijo:
"Estamos hablando de un prodigio a nivel de los mayores prodigios de la historia en el área de la composición, como Mozart, Mendelssohn y Saint-Saëns. Si Jay aquí ahora, mientras hablamos , podría componer una sonata para piano en 25 minutos, delante nuestro y sería una gran obra musical".
"Es un fenómeno raro. Para componer es preciso saber las notas de cada instrumento, el ritmo, las entradas, etc. Cómo componer para arpa y oboe? Tener la certeza de que no es para tocar en piano, etc. Es preciso dominar centenas de millares de bits de información para lograr una pieza musical."

Entrevistado, Jay dijo:
- "No se de donde viene la música, pero viene completamente escrita, como siendo tocada por una orquesta en la cabeza. Cada instrumento viene por si mismo, como si ellos necesitaran hacerlo. Es como si mi subconsciente diese órdenes con la velocidad de la luz. La oigo (a obra) tal cual es, como si alguien ya la hubiese escrito."

El oído de Jay es mucho más sensible que el de las personas normales. El se tiene que tapar los oídos para no ser perturbado por los ruidos de la ciudad, que son para él mucho más altos que para nosotros, pero no logra desligar el sonido de la música en su cabeza. . Fue determinado que su cabeza "tiene varios canales" y él "oye" varias composiciones en simultáneo.

-"Mi cerebro consigue controlar dos o tres músicas diferentes al mismo tiempo, en simultáneo con el canal de la vida de todos los días y todo el resto." dijo Jay.

Escribe sin tachaduras, no revee lo que escribe porque sale todo bien de entrada. Dice que no precisa ningún instrumento, le basta con su mente.

Le gusta andar cuando está inspirado, pues va trotando lo que oye, camina al ritmo de la música y hasta va "dirigiendo la orquesta."

Pelley, un periodista que lo entrevistó dijo que fue la entrevista más misteriosa que hizo hasta hoy, pues cuando Jay hablaba rn sus ojos se veía que estaba oyendo una docena de canales.
Al final de la entrevista para "60 Minutos" el equipo de televisión percibió que ya estaba aburrido.
-"Qué te haría feliz?" - pregunta el periodista Pelley
-"Buena pregunta. Quién es capaz de definir realmente la felicidad?" - responde Jay

A muchos compositores les lleva la vida entera el escribir no más de cinco sinfonías.
Jay escribió su 5ª a los 13 años.
En cuanto la orquesta de Londres tocó a pieza final de su obra, Jay sacó un papel y se puso a escribir otra.

Para ustedes...

No fue fácil, pero estando de vacaciones y con el amor de la familia, debía pensarlo dos veces antes de abandonar el calor del hogar y salir a una gélida ciudad, en busca de los regalos prometidos.
Primero desafié el piquete pesquero, burlé la custodia gremial del puerto y me interné en los pocos puestos que quedaban en el centro comercial, ahí pregunté uno por uno y en voz baja para no levantar sospechas si alguno tenía esos cangrejos fosilizados que tanto le gustan a Gabu. Cuando dí con ellos, los escondí en mi cartera y salí del puerto con cara de "compañera filetera". De ahí me fuí a la playa para cargar en una botellita el aire de mar que me había pedido Alex. Pero claro, no caí en cuenta de que soplaba el bendito viento del oeste, ese que hace llover, nevar y granizar y a los cinco minutos estar todo otra vez despejado. Bueno, a mí me tocaron los diez minutos de tiempo lindo, granizo y aguanieve. Todo eso quedó atrapado en la botellita, yo quedé congelada, pero pude sobreponerme para ir en busca de un tercer regalo.
Fui hasta el auto, y tomé la cajita en donde pondría todo lo que Vic quería, un poco de arena, aire a montones, olor a sal, gotas del mar, esperar bajo una sombrilla solitaria a que pasen los cinco minutos de granizo, para guardar ahora sí un poco de sol marplatense y contagiarme un poco de esa pareja de enamorados que jugaban con su cachorro y robarles un poco de alegría para la cajita de Vic.
De ahí urgente a tomar un té calentito con la familia, ver cómo los niños se entretienen, se pelean, se buscan, se gritan, se abrazan, se quieren. Un rato de guitarra nunca está de mas.
Cómo se prendía el fuego?? ahhh, siii, eso no se olvida, que liiiindooooo!!!
Y ahora a comprar alfajores para todos los amigos de La Cantina de Zorgin. Ah, los chicos quieren ir al shopping?? Vamos entonces!! a perderse en un mundo de bajitos, todos con los cachetes colorados por el calor, saltando de un juego a otro, sin esperar a que termine de andar el vehículo elegido y despues inventar las mil y una maravillas afuera de ese lugar para convencerlos de abandonar las maquinitas y sus ruidos.

Que lindas son las vacaciones, y que bueno es poder pensar en todos ustedes a la vez...

A dónde van...

Nunca los vi pero se que existen. Se mueven con sigilo, aprovechan cuando la casa está en silencio, operan con rapidez.

Son pequeños, nunca gritan pero si susurran y emiten risitas nerviosas. Conocen cada rincón de la casa y señalan sus presas con una extraordinaria precisión.

Nadie sabe con exactitud cuántos de ellos habitan en su vivienda, pero todos han oído hablar de cosas que desaparecen como por arte de magia.

A veces se cansan de sus capturas y como en un juego eterno, devuelven su presea en otro lado, como para despistar a los dueños.

Los de mi casa se han obsesionado con los gorros de lana blanca de mi hija. Ya se llevaron dos y no doy abasto a pedirle a las tías que le tejan uno nuevo. Los busqué por todos lados, pero las traviesas criaturitas hicieron bien su trabajo, no hay caso, desaparecieron...

Hay veces que creo verlos pasar, corriendo de a tres o cuatro, todos juntos, con sus risitas burlonas. Otras veces me parece encontrar cosas en lugares que nunca antes habían estado.

Y me pregunto, a dónde van las cosas perdidas?? Obraran estos duendes en hábitos y sentimientos también??

Ustedes qué dicen?

A dónde van - Silvio Rodríguez