Tinta sobre el papel

Cuando comenzamos a derramar palabras sobre el papel nos sentimos escritores. Pseudo escritores. Palabras llenas de angustia, un puñado de recuerdos de esos que se lleva el viento, dolores mal curados y alguna que otra alegría.
Escribimos para desahogarnos, para exorcizarnos. Se nos escapan sentimientos, revelamos oscuros deseos y profundas decepciones pero aun así somos literatos de mesita de luz. Genios que componen obras destinadas al olvido, porque aún en nuestros escritos mas osados jamas dejamos el alma desnuda.
Ah, si pudieramos. Tenemos miles de barreras infranqueables que nos impiden sacar todas nuestras miserias afuera o describir exactamente la mas inmensa alegría. Pero escribimos.
Dejamos la puerta entreabierta con un cartel que dice: "PROHIBIDO PASAR", y nos sentimos halagados cuando alguien desde afuera cree reconocernos.
Escribimos sobre lo real anhelando lo imposible. Buscamos lo ideal mojando en el tintero de lo cotidiano.
Y así vivimos en esta permanente escritura en borrador. Con sus tachaduras y enmiendas, con las hojas arrugadas que dan cuenta de cuanto hemos vivido.
Descubrimos que a pesar de no llegar a publicar nada, son muchos los que nos han leído... y de eso se trata al fin.

Cosa Rara

Ayer al salir de la radio y mientras caminaba la cuadra y media que tengo que hacer para buscar a Millie imaginé un meteorito cayendo a escasas 5 cuadras de donde yo me encontraba.
Lo cierto es que el choque, la explosión, el estupor de todos los caminantes, las corridas de pánico, todo era demasiado real y yo, cual si hubiese sido entrenada para la guerra, saltaba entre autos destruídos y corría sin mirar hacia el lugar del desastre.
Será que tengo una sobredosis de Jim de la Luna y películas de acción?? Jajajaa....

Yo tuve un sueño...

Hoy lo ví a Benja durmiendo y me acordé de esta canción que ojalá supiese cómo subirla al blog, es de Otis Redding, un tipo que murió joven pero que dejó canciones inolvidables, como esta, muy simple, tanto en interpretación de instrumentos como de estructura pero que sin duda queda de lado esto para dar paso a las cadencias y luego a los gritos del soul, en una de las interpretaciones más ricas en emoción que he escuchado.

I've Got Dreams To Remember

I've got dreams
Dreams to remember
I've got dreams Dreams to remember

Honey I saw you there last night
Another mans arms holding you tight
Nobody knows what I feeled inside
All I know, I walked away and cried

I've got dreams
Dreams to remember
[Listen to me] I've got dreams, rough dreams Dreams to remember

I know you said he was just a friend
But I saw him kiss you again and again
These eyes of mine, they don't fool me
Why did he hold you so tenderly?

I've got dreams
Dreams to remember
[Listen honey] I've got dreamsDreams, rough dreamsDreams to remember

I still want you to stay
I still love you anyway
I still don't want you to ever leave
Girl, you just satisfy me! [Ooh-Wee!]

I know you said he was just a friend
But I saw you kiss him again and again
These eyes of mine, they don't fool me
Why did he hold you so tenderly?

I've got dreams
Dreams to remember
[Listen to me mama]
I've got dreamsDreams,
bad dreams
Dreams, rough dreams
To remember
Don't make me suffer
Dreams, bad dreams
Dreams, rough dreams
To remember

Para Luly

Tengo la suerte de conocerla, de haberme sumado a su familia. Tiene el magnetismo único de las personas de bien, buenas por donde se las mire.
Como tantas de su generación ella no se casó, cuidó a su padre enfermo y luego a su hermana, y en esta vida de cuidados siguió velando por los primeros pasos de Segundo (mi marido) y sus hermanas y ahora en el remanso de su vejez, con 82 años sigue cuidando de nosotros.
Primero fue Benja quien pudo disfrutarla todas las mañanas mientras yo me iba a trabajar, ella llegaba caminando (sin importar el frío del invierno o el calor abrazador del verano) y se quedaba enseñandole con una paciencia infinita a contar hasta 10, el padrenuestro, el himno y tantas otras cosas.
Ahora es Millie que la tiene ademas como madrina quien se queda con ella todas las tardes.
En Suarez todos la conocen y recurren a ella cuando necesitan que les coloque un cierre o les cosa algun pantalón.
Les cae bien a los cultos y refinados, es adorada por la gente simple. Siempre esta dispuesta para los demas, para lo que necesiten. Tiene un imán con los chicos que saben que en ella encontraran siempre simpatía, cuentos y un arte increíble para hacerlos dormir.
Es Luly, la tía de todos.

Carreras secretas

El otro dia Dolina apareció hablando de la niñez y hoy, mientras corría una carrera secreta con un tipo en la otra cuadra de casa me acordé de este cuento y decidí subirlo.

Para los que todavia se animan a las carreras secretas:

Carreras secretas

La teoría según la cual todos los objetos del universo se influyen mutuamente, aun más allá de la causalidad y el silogismo, ha sido sostenida por muchas civilizaciones.
Se sabe que la visión de un meteorito asegura el cumplimiento de un anhelo. La incompetencia de los emperadores chinos produce terremotos. El futuro imprime advertencias en las entrañas de las aves.
La adecuada pronunciación de una palabra puede destruir el mundo.
Yo, desde chico, he participado - sin admitirlo- de estas convicciones. Con toda frecuencia, me imponía sencillas maniobras y preveía unas módicas sanciones para el caso de su incumplimiento. Antes de acostarme, cerraba las puertas de los roperos, sabiendo que si no lo hacía debería soportar pesadillas. Bajaba de la cama con el pie derecho. Evitaba pisar baldosas celestes. Al interrumpir la lectura, cuidaba de hacerlo en una palabra terminada en ese.
Los castigos que imaginaba eran al principio leves. Pero después empecé a jugar fuerte. Si me cortaba las uñas por las noches, mi madre moriría; si hablaba con un japonés, quedaría mudo; si no alcanzaba a tocar las ramas de algunos árboles, dejaría de caminar para siempre.
Este repertorio legislativo fue creciendo con el tiempo y al llegar mi adolescencia, mi vida transcurría en medio de una intrincada red de obligaciones y prohibiciones, a menudo contradictorias.
Todo se hizo más simple - más dramático- cuando descubrí las carreras secretas.
Describiré sus reglas. Se trata de elegir en la calle a una persona de caminar ágil y proponerse alcanzarla antes de llegar a un punto establecido. Está rigurosamente prohibido correr.
Antes del comienzo de cada justa, se deciden las recompensas y penalidades: si llego a la esquina antes que el pelado, aprobaré el examen de lingüística.
Durante largos años, competí sin perder jamás. Me asistía una ventaja decisiva: mis adversarios no estaban enterados de su participación y por lo tanto, casi no oponían resistencia. Obtuve premios fabulosos. En Constitución, me aseguré vivir más de noventa años. En la calle Solís, garanticé la prosperidad de mis familiares y amigos. En el subterráneo de Palermo, por escaso margen, logré que Dios existiera.
Tantas victorias me volvieron imprudente. Cada vez elegía rivales más difíciles de alcanzar. Cada vez los castigos que me prometía eran más horrorosos.
Una tarde, al bajar del tren en Retiro, puse mis ojos en un marinero que marchaba unos veinte pasos delante de mí. Me hice el propósito de alcanzarlo antes de la puerta del andén.
Con coraje y generosidad que suelen ser hijos del aburrimiento, resolví jugármelo todo. Una vida feliz, si ganaba. Una existencia mezquina, si perdía. Y como una compadreada final, me vacié los bolsillos: aposté el amor de la mujer deseada.
Apuré la marcha. Poco a poco fui acortando las ventajas que el joven me llevaba. Las dificultades comenzaron pronto: un familión me cerró el camino y perdí segundos preciosos. Al borde del ridículo, ensayé el más veloz de los pasos gimnásticos. El infierno me envió unos changadores en sentido contrario. Después tuve que eludir a unas colegialas que se divertían empujándose. La carrera estaba difícil, tuve miedo.
Ya cerca de la meta, conseguí ponerme a la par del marinero.
Lo miré y descubrí algo escalofriante: él también competía. Y no estaba dispuesto a dejarse vencer. Había en sus ojos un desafío y una determinación que me llenaron de espanto.
En los últimos metros, perdimos toda compostura. Pedíamos permiso a los gritos y sin el menor pudor, empujábamos a cualquiera. Pensé en la mujer amada y estuve al borde del sollozo. En el último instante, cuando ya parecía perdido, una reserva misteriosa de fortaleza y valor me permitió cruzar la puerta con lo que yo creí una ínfima ventaja.
Sentí alivio y felicidad. Pensé que aquella misma noche mis sueños amorosos empezarían a cumplirse. No pude reprimir un ademán de victoria. Alcé los brazos y miré al marinero. Lo que vi me llenó de perplejidad. También él festejaba con unos saltitos ridículos. Por un instante nos miramos y hubo entre nosotros un no expresado litigio.
Era evidente que aquel hombre creía haberme ganado. Sin embargo, yo estaba seguro de haberle sacado, al menos, una baldosa.
Entonces dudé. ¿Había calculado bien? ¿Cuál sería el procedimiento legal en esos casos? Desde luego, no me atreví a consultarlo con el marinero. Me alejé confundido y pensé que pronto conocería el veredicto. Una vida dichosa, un amor correspondido, darían fe de mi triunfo. La suerte aciaga, el rechazo terco, me harían comprender la derrota.
Pasaron los años y nunca supe si en verdad gané aquella carrera. Muchas veces fui afortunado, muchas otras conocí la desdicha.
La mujer de mis sueños me aceptó y rechazó sucesivamente.
Todas las noches pienso en buscar a aquel marinero y preguntarle cómo lo trata la suerte. Solamente él tiene la respuesta acertada de la exacta naturaleza de mi destino. Quizá, en alguna parte, también él me esté buscando.
Me niego a considerar una posibilidad que algunos amigos me han señalado: la inoperancia de los triunfos o derrotas obtenidos en carreras secretas.

Alejandro Dolina- Libro del Fantasma.

Para mañana

Hoy tuve ganas de tirarme en un pasto mullido de cara al sol, sentir el olor a flor y pasto de cerca, dormir con la brisa desbaratando mi peinado.
Pero no tengo pasto mullido en mi jardín y tirarme en el del vecino era como mucho. Entonces me quedé con las ganas.
Con cuantas cosas nos vemos obligados a quedarnos con las ganas por no encontrar el lugar preciso donde llevarlas a cabo, no??
Pero a no desesperar, sigo buscando ese lugar...

Del Angel Gris

Ayer lo escuché al Negro y me dieron ganas de postear algo de él, en este caso es algo de su programa de radio.

Los Juegos
(Monologo transcripto del programa radial "La Venganza sera
Terrible!")
Uds. saben que inventar personajes que hagan carrera en todas las
naciones no es cosa facil... no es cosa facil... Pocos escritores
lo han logrado realmente. E incluso a veces lo logran a esto de
crear un personaje que tenga curso en todas las culturas, en
todas las naciones...a veces lo logran, digo, escritores de
segundo orden. Estoy pensando en Arthur Conan Doyle, un escritor
de segundo orden que ha generado un personaje mundial como es
Sherlock Holmes. Y hoy quiero hablar de otro que tambien lo logro
y que es Sir James Barrie. Tanto lo logro que cuando yo digo Sir
James Barrie nadie - no creo que nadie - recuerde de quien se
trata. Y sin embargo cuando mencione el personaje que el invento,
todos lo van a conocer: Peter Pan. Pero al pobre Barrie le paso lo
que esta muchacha... Margaret Mitchell, la que escribio "Lo que
el viento se llevo". El cine lo devoro.
Y yo creo que todos los muchachos dan en pensar que Peter Pan es
una creacion de Walt Disney. Del mismo modo se piensa de Pinocho
y hasta de Blancanieves y de cosas asi; tal es la fuerza del
cinematografo! Bueno, si quiere que le confiese, no me mataria
por ser el autor del Pinocho. Nunca que me ha conmovido mucho ese
personaje pero otro dia vamos a hablar de eso. [-Es de madera...]
Si creo que es de madera... A la chica Mitchell le paso esto. El
otro dia creo que nos acordabamos de la siguiente circunstancia:
en los creditos de la pelicula "Lo que el viento se llevo" no
figura el nombre del autor de la novela. Nada menos. Nada menos,
caramba! La que invento la historia! Tampoco escribio ninguna
otra cosa. Era una periodista ella; escribio una sola novela, una
extensa novela, una copiosa novela pero nunca mas nada. Gano un
premio con ella: el premio Pulitzer -de todas maneras- que es un
premio a los periodistas. [-Bastante desprestigiado por otra
parte como el periodismo mismo...]. No en el tiempo en que ella
lo gano pero ahora si.
Quien era James Barrie? Y en que epoca lo situamos? Nacio el siglo
pasado, en 1860 en un pueblito muy pobre de Escocia. Era mal
alumno, no se destacaba mucho por nada. Casi nunca abria los
libros... No tenia gran cosa...
Por ahi, ya cuando joven le dio por escribir pero siempre estaba
acomplejado porque creia que lo unico que conocia del mundo era
su minusculo pueblo de Escocia. Entonces escribia con cierto
recelo. Hasta que algunas novelas sentimentales de el empezaron a
tener cierto exito. Y publica por ahi, un libro que se llama "El
peque~o Ministro" hecho alla por 1890-91 y la gente empieza a
conocerlo. Hasta que en 1896 -y esto me interesa a mi- escribe
una conmovedora biografia de su madre, Margaret Oglivy. Este
libro contiene una frase que paso a leer que revela toda la
literatura de Barrie y dice asi:
"El horror de mi infancia era que yo sabia que se acercaba el
tiempo en que deberia renunciar a mis juegos y eso me parecia
intolerable. Entonces resolvi seguir jugando en secreto."
Yo me voy a detener aqui.
Los juegos de Barrie fueron sus libros "El muchacho y David",
"Peter Pan"... y el mas exitoso de todos es "Peter Pan". Pero me
gusta esto: "Entonces resolvi seguir jugando en secreto."
Me detengo aqui y me detengo a recordar a todos los que, como a
Peter Pan o como a Barrie, decidieron seguir jugando en secreto.
Y no es que a uno le moleste crecer. De paso, crecer no es una
actividad relacionada con el tiempo -quiero aclarar- sino con el
espacio. Ser grande no es ser viejo, es otra cosa, muchachos!
Pero siempre he tenido la sorpresa de que el orden establecido y
sus secuaces manifiestos o encubiertos se interesan muchisimo en
que uno abandone la ni~ez para que deje de jugar. Digo, para que
uno abandone esa gravedad de los chicos que juegan... esa
solemnidad... Quiero decir que los chicos que juegan, no juegan
por dinero, ni por obligacion, juegan porque les gusta. Y juegan
al juego que les gusta y con la gente que les gusta y sino, no
juegan. No juegan por codicia y ademas lo hacen seriamente, sin
ese cinismo que viene despues con aquello que suele llamarse
madurez. Yo creo que de ahi quieren sacarnos para convertirnos en
personas resignadas a nuestra suerte, por mediocre que sea esta
suerte. Finalmente hay gentes vulgares que desprecian a los que
siguen jugando, a los que siguen so~ando, a los que siguen
engrandeciendose, no creciendo... Mejor dicho: si creciendo, no
envejeciendo. Quieren que no seamos esa gente que se arriesga en
cada cruce, esa gente que juega fuerte como si cada baraja fuera
la ultima.
Para los que ya no juegan, para los enemigos de Barrie y de Peter
Pan, esto es locura -seguir jugando. Nos convidan a la
resignacion, a la madurez; gente que no soporta a los que -digo-
parados en su propia sombra hacen frente, por ahi, a los miembros
de su propia generacion que los invitan a crecer - dicen: "Vamos!
Tenes que crecer! Y obtener una cuenta bancaria y engordar y
renunciar a los cambios bruscos!"... Y a contraer -como suelo
decir yo- esa medriocre eficacia que se llama madurez. Pero estos
hombres tambien hacen frente a las generaciones mas jovenes que
les reclaman el derecho a no jugar, ser vulgares, a no ser
se~alados finalmente en su vulgaridad. No, yo creo que la vida de
Barrie y de Peter Pan y de los que, en secreto, han resuelto
seguir jugando es muy dura.
Y a que siguen jugando esas personas en secreto, siempre tratando
de que nadie los vea? Cuando las personas serias que manejan este
mundo, los personeros de la razon, del dinero ven al que sigue
jugando lo se~alan con el dedo.
Pero, a que juegan? - se preguntaran ustedes. Y ... algunos
juegos parecen inocentes:
Digo, hay quienes no pisan las baldosas celestes para no matar
angeles y pisan las baldosas rojas, para matar demonios... cuando
nadie los ve.
Hay quienes, por ejemplo, corren carreras en la calle contra
desconocidos y se juegan la vida en llegar a la esquina antes que
ese desconocido y dicen cosas tales como: "Si no llego a la
esquina antes que el conscripto ese que va adelante mio, morire!"
Sucede, a veces, que el conscripto tambien es uno de los que
estan jugando en secreto! Y entonces se producen carreras
tremendas en la que se estan jugando la vida el conscripto y
nuestro amigo! Y nadie lo sabe! Solo ven dos personas apuradas
que transpiran y sufren y tratan de llegar primero a la
esquina... y, mirandose, todos dicen: "A donde iran estos?" y no
saben que se estan jugando la vida!
Pero a veces, digo, esos juegos no son tan inocentes y, a veces,
el juego consiste simplemente en vivir como si todavia no nos
hubiera ocurrido lo mejor. Y ese ya es un juego mas pesado, un
juego que a veces cuesta caro, un juego serio. No como los juegos
cinicos de los que se cubren con apuestas laterales o aquellos
que juegan pero dejan en su bolsillo algun dinero para el
regreso. No!
Me gusta el que se lo juega todo! Y el que lo juega seriamente
como los chicos o con la misma fe poetica que pedia Coleridge
para entender el arte, con esa renuncia a la incredulidad. Ese es
el juego!
Yo que, tambien como Peter Pan, he perdido mi sombra declaro que
pienso seguir jugando... Claro que en secreto... Y el que quiera
seguir jugando va a ser mi amigo. Y el que ya no juegue mas se
ira un cielo personal que tengo yo, un cielo de olvido en donde,
asi como muchos heroes griegos al morir se convertian en
constelaciones, quienes resuelven no jugar mas tambien van a ese
cielo de mis olvidos y se convierten en constelaciones,
constelaciones que tienen nombres... y apellidos. Ay, muchachos!
Que hermosas estrellas brillan en ese cielo de mi olvido!...
Quiero dedicar la charlita de hoy a Barrie, a Peter Pan, a mis
amigos queridos que siguen jugando conmigo este juego hermoso
pero fortisimo de hacer un programa en el que parece que uno hace
chistes...
...Y EN REALIDAD SE ESTA JUGANDO EL ALMA!
Alejandro Dolina

El mayor

Desde chico nos sorprendió con su inteligencia, con su poder de observación, nada se le escapa en la casa y cuando digo nada es NADA.
Adora la música, cuando toca su piano se enoja porque no le sale la canción como el quiere. Tambien es fanático de las armas, algo que aprendió del padre y que a mi me enoja mucho. No que juegue con armas de juguete porque yo lo he hecho de chica y ahora no mato ni una mosca, bueh moscas sí. Pero no me gusta que ande cerca de las de verdad.
Su mundo se sacudió por completo con la llegada de su hermanita, y todo el amor que nos tenía pasó a compartirse con esa nueva personita a la que aporrea en cuanto puede pero que quiere con locura.
El cansancio es algo que él no conoce, anda todo el día de aquí para allá. Adora sus dibujitos, es un abonado a Discovery Kids.
Tiene un magnetismo único que atrapa a todas las personas, con sus conversaciones de adulto, con sus preguntas certeras y sus salidas graciosas.
Es Benja, mi hijo.

Alfonsina y el mar

Hoy escuché el tema Alfonsina y el mar y no pude dejar de acordarme de Alfonsina, la gran poetisa argentina que vivió en una época equivocada.
Tal vez todos conozcan su poema Tu me quieres blanca, ese que dice:
Tú me quieres alba,
Me quieres de espumas,
Me quieres de nácar.
(...)
Huye hacia los bosques;
Vete a la montaña;
Límpiate la boca;
Vive en las cabañas;
(...)
Y cuando las carnes
Te sean tornadas,
Y cuando hayas puesto
En ellas el alma
(...)
Entonces buen hombre,
Preténdeme blanca,
Preténdeme nívea,
Preténdeme casta.

Tambien es muy recordado aquel con el que se despidió de este mundo que termina :
si él llama nuevamente por teléfono
le dices que no insista, que he salido...

No todos saben que nació en Suiza, que pasó una infancia muy humilde, con un padre alcohólico y que a los 12 años soñaba con ser actriz. Que se obsesionaba con la fugacidad de lo humano, la muerte y el mar, algo que se uniría en su suicidio el 25 de octubre de 1938 cuando se internó en el mar, en Mar del plata.
Les dejo aquí otro de sus poemas, este completo.

DATE A VOLAR
Anda, date a volar, hazte una abeja,
En el jardín florecen amapolas,
Y el néctar fino colma las corolas;
Mañana el alma tuya estará vieja.

Anda, suelta a volar, hazte paloma,
Recorre el bosque y picotea granos,
Come migajas en distintas manos
La pulpa muerde de fragante poma.

Anda, date a volar, sé golondrina,
Busca la playa de los soles de oro,
Gusta la primavera y su tesoro,
La primavera es única y divina.

Mueres de sed: no he de oprimirte tanto...
Anda, camina por el mundo, sabe;
Dispuesta sobre el mar está tu nave:
Date a bogar hacia el mejor encanto.

Corre, camina más, es poco aquéllo...
Aún quedan cosas que tu mano anhela,
Corre, camina, gira, sube y vuela:
Gústalo todo porque todo es bello.

Echa a volar... mi amor no te detiene,
¡Cómo te entiendo, Bien, cómo te entiendo!
Llore mi vida... el corazón se apene...
Date a volar, Amor, yo te comprendo.

Callada el alma... el corazón partido,
Suelto tus alas... ve... pero te espero.
¿Cómo traerás el corazón, viajero?
Tendré piedad de un corazón vencido.

Para que tanta sed bebiendo cures
Hay numerosas sendas para tí...
Pero se hace la noche; no te apures...
Todas traen a mí...

Ahora si

Era hora, despues de probar con puré de zapallo, vitinas, polentas, manzanas, y demas purecitos, ahora Millie come algo. Ufff, respiré aliviada. Ya tiene 8 meses y recien ahora abre la boca.
A la gorda no habia comida que le viniera bien, pero ahora empezó a probar de todo, como verán en la foto, hasta el papel se quiere comer.
Ya vendrán tiempos en los que se preocupará por comer menos o mas sano, bah si sale a la madre, comerá de todo y sobre todo cosas ricas y tentadoras.
O tambien elegirá ella su menú, al mejor estilo: maaaaa, me preparas milanesas con pure mañana??
Se peleará con su hermano por ver quién se come primero las galletitas rellenas del paquete o a quien le toca el último kiwi de la frutera.
Esta creciendo, ayer nos sorprendió con un PAPÁ y de su boca salió tan dulce que quedará grabado para siempre en mi memoria.
Y no puedo dejar de notar su alegría cuando llego del trabajo, cuando mueve sus manitos y parece que va a salir volando, si, volando justo hasta donde estoy yo, para fundirnos en un abrazo único.
Es asi, alegre, muy viva, macaca, papera. Con unos ojazos tiernos que dicen todo.
Es Millie, mi hija.

A la manera de Tato

Esta vez quise reflejar la Argentina de hoy haciendo un pequeño homenaje a la manera de los monólogos de Tato Bores. Disculpen mi abismo con el gran Tato y su libretista Santiago Varela, pero este es mi aporte:

MONOLOGO
-¡Usted!- gritó el FMI, señalandolo con el dedo.
-¿Quién, yo?- le contestó don Argentino Clasemedia mientras se sujetaba del ingenio para no caer al abismo de los pobres.
-¡Sí, usted! ¿Acaso no le dije que tiene que ser pobre?- dijo el Fondo mientras jugaba con un mapamundi.
-Sí pero lo que pasa es que yo no quie...
-¡Shh! Nada. No me importan sus razones. Ya bastantes oportunidades les di para que sigan mis políticas. En cambio, qué hicieron ustedes. ¿Eh?
Don Argentino le iba a contestar que justamente lo único que habían hecho era seguir sus políticas y que por eso le iban a quitar hasta el apellido, pero no se atrevió. Estaba por soltarse cuando otro de los que estaban aferrados al ingenio, José Nuevo Desempleado, gritó:
-¿Y si nos caemos, despues quien nos ayuda a salir del pozo?
-De eso yo no me ocupo, pregúntenle a él- dijo el Fondo señalando a Juan Político, que había escuchado la conversación y trataba de alejarse con cara de yo no fuí.
-¡Eso, pregúntenle a él!- gritó desde el abismo Ana Sobrevive de Milagro, mientras hacía un guiso con la suela de sus zapatos.
-¿Qué dijo?- preguntó Juan Político que no escuchaba a los de abajo.
-¡Que cuándo van a gobernar para nosotros! gritó Argentino Clasemedia mientras se ajustaba el cinturón.
-No sea injusto -respondió John Multinacional- Político y su familia siempre han colaborado.
-Con ustedes, a nosotros hace rato que nadie nos tiene en cuenta -dijo debilitada Industria Nacional.
-Hay que decir basta, la la, hay que optar por un cambio, la la la la -cantaba la pandilla de Castells, el zurdo y piquete.
-¡Basta! A esos no hay que escucharlos, no saben lo que dicen -repetía el FMI que muy en sí mismo les tenía miedo.
-Al que no hay que escuchar más es a vos, tenemos que fomentar el crecimiento interno, fortalecer a la Industria -decía la pandilla.
-Eso, pero tiene que ser rápido porque me estoy muriendo -gemía la Industria.
-¡Mas respeto!, decía John Multinacional mientras se metía el pasaporte en el bolsillo. Que si no, nos vamos.
-Sigan discutiendo total, por acá somos cada vez más. A nosotros ¿cuándo nos toca? -preguntó Sobrevive de Milagro.
-¡Nunca! -recitaba Juan Político- Nunca hay que perder de vista el futuro de esta Nación, debemos dejar de lado los intereses personales y trabajar mancomunadamente en pos de "la Humanidad".
-Puro bla bla, pero de soluciones concretas nadie habla y ese futuro para nosotros está cada vez más negro -dijo metiéndose en la conversación el joven Yome Laspico, mientras metía en un buzón un currículum para trabajar en Miami.
-¿Ven lo que pasa? -dijo Argentino Clasemedia con lágrimas en los ojos- Estamos tironeados por todos lados. El Fondo nos presiona para que cumplamos con lo que nos indica, sin fijarse si esas medidas universales son aplicables a nuestra realidad, o qué costos hay que asumir. Los gobernantes y la clase política pelean solo por una porción más de poder. Nosotros estamos haciendo lo imposible por salir adelante, soportamos golpe tras golpe, caída tras caída, vemos como la patria por la que lucharon nuestros padres está cada vez mas lejos de la que le debemos dejar a nuestros hijos. Nos preguntamos todo el tiempo quién tiene la culpa.
-¡Los radicales!, gritaron los peronistas mientras frotaban la lámpara de Perón.
-¡Los peronistas!, retrucaron los radicales que en ese momento estaban tapando las fotos de De la Rua con otras de Hipólito Yrigoyen.
-¡De todos ustedes, manga de ladrones!, vociferó el uruguayo que no se dió cuenta de que todos se habían callado, mientras jugaba con una maqueta de las papeleras.
-Como me irritan, pobres infelices. Digan lo que digan terminaran bajo mis órdenes -dijo con una sonrisa ladina el FMI.
Don Argentino Clasemedia, al ver que la discusión seguía y cada uno gritaba más fuerte, bajó la cabeza y se fue para otro lado, haciendo equilibrio para no caerse. Miró con ternura a los de abajo, rezó una plegaria por ellos y apretó los dientes. Por el momento quienes tienen que escucharlos estan sordos, quienes tienen que ver sus necesidades están ciegos. El barco argentino hace rato que no encuentra su rumbo y en él hasta los mas expertos navegantes estan aferrados al palo mayor, para no hundirse en el naufragio...

Lluvia y recuerdos

Al fin la lluvia se hizo sentir en mi ciudad, y mientras las gotas resbalan por el vidrio y se unen en el pasto que abre la boca sediento, yo dejo el paraguas abierto en la cocina, cuelgo el piloto y me acomodo en la silla.
Preparo la ceremonia del té, esa que heredé de mi abuela materna, y pienso en lo mucho que extraño la escritura de servilleta. Si, esa que dejaba escapar mientras esperaba a alguien en un café. Esa que guardaba doblada en cuatro en mi billetera.
Porque era en esos momentos, café y libro mediante, en los que me asaltaba la inspiración y a punta de pistola me obligaba a escribir bajo amenaza de irse y no volver jamas. Entonces muerta de miedo de perderla para siemrpe, tomaba una servilleta, la colocaba sobre el libro y con letra muuuuy chiquita escribía todo lo que mi razón ordenaba.
Aun hoy conservo alguna de aquellas servilletas y las miro con cierta melancolía, como la que me trae la lluvia de hoy.
Buen fin de semana para todos!!! Esta es la foto de Suarez que no me dejó subir dias anteriores.