Me pasé

Finalmente no resistí a la tentación de pasarme a la nueva versión que no se que carajos me ofrece, pero aquí estoy.
Con la premisa de mantenerme actualizada y dado que ahora tacharon el beta y dejaron la opción como cuenta de Google, dejé de lado prejuicios inútiles y me pasé.
Por ahora no puedo ver mis post anteriores, no tengo la menor idea de cómo se usan los nuevos chiches, pero a no desesperar, ya tendré tiempo luego de mis vacaciones de investigar y putear si hace falta.
Ah, si, no les conté, me voy de vacaciones el viernes a la noche a Mar del Plata, ahí aprovecharé casa de mis viejos y me quedaré hasta el 14 de enero.
El problema es cómo subsistir cuando mi sueldo se va con 4 dias de carpa, o con 8 dias de taxi y comida en la playa. Cuando uno viaja solo todo es mucho mas fácil, pero con críos todo implica un gasto extra. Sus tentaciones, sus cuidados y sus entretenimientos salen una fortuna!!
Por suerte ya me leí el manual de "Cómo pasar unas vacaciones gasoleras sin morir en el intento", llevo para el viaje la cuarta edición de "Cómo sujetar a un niño inquieto en la playa".
Y ustedes, qué haran este verano??

Música por favor

Hoy tengo ganas de escuchar música, revolver mis cd´s y escuchar esos temas que me generaban cosas y que hace mucho que no escucho.
O poner la música fuerte, abrir todas las ventanas y salir al jardín a hamacarme con mi hijo escuchando a Silvio o a Rosana, dos que él conoce muy bien (influencia mía por supuesto).
También podría tirarme en el sillón y seleccionar algún cd de música clásica y dejarme llevar por las corcheas, negras y demas.
Claro que cada vez que prendo el equipo mi cd el elegido dura una canción y despues mis hijos ejercen la tiranía de los enanos, y terminamos todos bailando con Susanita, En el auto de papá o Estatua.
Por eso, ahora que no estan, shhhhh.... aca les dejo dos temitas.



Nothing Else Matters - Lucie Silvas - Cover de Metallica



Revolvio - Bebe - Pafuera Telarañas

Si cierro los ojos...

Tal vez no exista. A lo mejor no se lleva tantas vidas por minuto o lo que es mejor, si los aprieto con fuerza pueda hacer que ellos, los que se dedican a estudiar, le encuentren por fin una cura.
Cuántos años gastados en remedios, en tratamientos desgastantes, cuánta gente que se va apagando de a poco y mucha más la que desaparece rápidamente.
Vos, cancer, si a vos te hablo, que jodido que sos, que enfermedad de mierda. Vos que venís y te llevas familiares, conocidos, niños, ancianos, que no respetas ni siquiera a la buena gente.
Podrías mutar en una curable enfermedad que sólo les agarre a los mal paridos, que los haga sufrir un poco y qué les haga ver el daño que hacen en los demas.
Lo peor es que estas por todos lados, te veo cada vez mas en mi ciudad, acá donde todos nos conocemos. Te escucho en las grandes ciudades haciendo estragos.
Dejas desprotegidos a los que menos tienen y si alguien tiene la suerte de ganarte una mano, vos escondes el ancho de espadas para sacarlo cuando menos lo esperan.
Te tengo miedo, no quiero que toques a nadie de mi familia, pero no te puedo sobornar, daría todo lo que tengo por hacer un pacto con vos.
Cancer, mirame a los ojos...andate lejos, dejá de molestar a la humanidad.

Fin de año

Visitando blogs de gente amiga veo que varios han tratado el tema de las fiestas.
Estan los que no les gusta para nada la semana de Navidad-Año Nuevo, que se deprimen y odian tener que juntarse con parientes que solo ven en las fiestas.
Estan los que se dividen y pasan una fiesta con la familia y la otra con la flia política, como en mi caso.
A mi me encantan las fiestas, el espíritu festivo, el poder juntarme con mi familia y estar todos aunque sea una vez al año.
Me encanta la magia que genera la Navidad, desde chica, aun sabiendo que lo de Papá Noel era mentira, me encantaba recibir los regalos que venian de mis tías de Bs As. Era un clásico que con mis hermanas espiáramos los regalos y cambiasemos las etiquetas si no nos gustaba el contenido. Claro que despues de tanto cambio nos terminaba tocando el regalo original, sabiendo que las otras hermanas habian metido mano tambien.
O Año Nuevo con los primos de Bs As, que llegaban con el auto cargado de petardos ilegales que amenazaban con prender fuego todo el Bosque en cada Año Nuevo.
Ahora pasó el tiempo, ya no vienen los primos y tíos, pero estan los hijos propios y las fiestas toman otro color. Se transforman para ellos, el arbolito se llena de regalos otra vez, sus ojitos vuelven a reflejar la ilusión de que papá noel baje con su trineo y se meta por la chimenea para traer una bolsa con regalos.
Y nos renovamos todos, alzamos las copas y en un beso sincero decimos Felíz Navidad!! o corremos hacia afuera para que en Año Nuevo vean las bombas que tiran los barcos en el puerto y que dejan el cielo como si fuese un bombardeo real, claro que este se vive sin la angustia de la guerra, es un bombardeo multicolor y la guerra sólo esta presente en saber quién tira el fuego artificial mas grande en la cuadra.
En fin, como dije, siempre me gustaron las fiestas, mmmm.... que buen pan dulce, quién lo hizo????

Fragmentos

"Hay sueños agujereados de despertares. Hay sueños sin sueños que son como una larga cinta negra (...) El Angel tiene sueños buenos y malos. Tiene uno tan terrible que si uno no despierta a tiempo, se muere. Tiene otro que dura cinco días y cinco noches y tiene un sueño tan corto como un suspiro: quien lo sueña, sueña que suspira."

"Tengo aquí para dar a los pobres lujosísimos sueños reales. Son los mismos que sueñan los reyes. Al soñar somos todos iguales."

"Las aventuras verdaderamente grandes son aquellas que mejoran el alma de quien las vive."

Fragmentos de Crónicas del Angel Gris de Alejandro Dolina.

Te acordas??

El otro dia cantaba canciones con mi hijo de dibujos animados y en seguida se me vino a la mente aquella canción que se escuchaba cuando terminaba uno de los mas entrañables dibujitos animados, decía asi:
Mira el sol..
como sale..
por detras de las montañas..
la cabaña ya se abrió...
que bien..!!
junto a las cabritas correré.
Cuando llegue Pedro jugaré con él
y veré la nieve derretirse al sol...
oye ya ,...como niebla
como corre y como salta
ya resalta el cielo azul
Que bien!
Junto a las cabritas correré



jaja, si, era HEIDI!! La verdad es que Heidi marcó una generación.

Heidi es una niña que vive en los Alpes junto a su abuelito. Heidi saca a pastar a las cabras y juega con su perro Niebla, su cabrita Copo de Nieve, su pajarito Pichi y su amigo Pedro. La historia cuenta sobre todo esto, y ademas de cuando Heidi es llevada a la ciudad para acompañar a Clarita, una niña minusválida muy solitaria, y la pobre Heidi se ve en la situación de tener que aprender a vivir usando maneras educadas y sufrir los regaños de la institutriz de Clara (la Señorita Rottenmayer). Despues de mucho tiempo, el Padre de Clara se entera que Heidi está muy triste y entonces la deja volver donde su abuelito.
Otros personajes que aparecen en la serie son la madre y la abuela de Pedro. Esta última era ciega, y quería mucho a Heidi.
Una característica de heidi son sus mejillas coloradas (claro, si vive en la montaña donde a la gente se le sale la salud hasta por los cachetes).
En ingles, el nombre de la serie es "Heidi, girl in the Alps" y en Japones es "Alps no Shojo Heidi". Tiene 52 capítulos y fue producida durante 1974 por la compañía Zuiyo Enterprise.
La serie de televisión está basada en la novela alemana de Juana Spiry del mismo nombre. También existe una pelicula basada en esta novela, con Shirley Temple interpretando el papel de Heidi.
Creo que todos los de mi generación recordamos la canción del comienzo de la serie, aquella que empezaba con: Abuelito dime tuuuu....

Ya lo dijo él...

"La vida es eso que se pasa

mientras hacemos planes

para el futuro"

JOHN LENNON

Eso mismo siento yo muchas veces, hay que aprender a disfrutar de lo cotidiano, que los planes futuros no nos impidan descubrir la risa actual de nuestros hijos, que la búsqueda de un próspero futuro a nivel económico no nos haga esclavos del trabajo, que la perfección y el orden dejen lugar a una persona mas relajada. Nadie sabe hasta dónde va a vivir. Disfrutá hoy de la vida!!!

La Era esta Pariendo un Corazón- Silvio Rodriguez

Los eternos desplazados

Los que tengan memoria se acordarán de un artículo que sacó Clarín hace un año en el que contaba cómo varios personajes de la farándula argentina habian comprado tierras en el sur argentino, desplazando a las comunidades mapuches que allí vivían.

Para los que no se acuerden aquí esta la Nota

Hoy nos enteramos que quienes negaban dicha compra hoy encabezan proyectos faraónicos, en los que deben expulsar a los moradores mapuches.

Marcelo Tinelli, Conductor-empresario televisivo que compró miles de hectáreas en la pcia. sureña de Chubut, necesita desalojar 30 familias mapuches para construir un megaproyecto turístico.
Moira Millán, integrante de la Comunidad Pillán Mahuiza y del Frente de Lucha Mapuche y Campesino en el marco de la lucha por la defensa del agua y la tierra aseguró a radio Universidad Nacional de Cuyo, que le dicen:No a cualquier megaproyecto que pretenda "arrasar con nuestro entorno a cualquier precio".

La dirigencia indígena, denunció que el megaproyecto turístico que pretende construir Marcelo Tinelli por sobre la vivienda de treinta familias mapuches, casualmente lleva el nombre mapuche: Trafipan 2000, cuando necesitan de su desalojo.

Aca la activista mapuche deja su mail para que puedas sumarte a su campaña:
Mail

Una vez mas los mapuches se ven manipulados por intereses económicos de los poderosos y resisten a pesar del olvido, la negación y la discriminación de gran parte de la sociedad.

1, 2, 3 probando

Muchas veces aprendemos a manejar teléfonos, electrodomésticos o hasta un trencito para los chicos con los famosos manuales de uso. Pero en este caso, el mundo del blog no siempre trae manuales y es ahí donde uno tiene que meter mano o mejor dicho meter clicks aquí y clicks alla y aprender solo.
Otras veces se recibe la ayuda de otros aventureros del click (gracias Gaby por tus consejos), y con caídas y errores, vamos entendiendo un poco cómo funciona la cosa.
Este post es una simple prueba de ello.
Muchas veces pregunté cómo se pone música en un post y despues de investigar un poco logré sacar de la piedra la espada del Rey Arturo.
Sigo buscando espejos mágicos, flautas que atraigan ratas y varitas de magos poderosos...

Santa Cecilia

Nací en una casa en la que la música siempre estuvo presente, desde los primeros discos escuchados, las canciones en guitarra de mis padres y luego la misma sonando en las voces de mis hermanos.
La música alegra mis días y es por eso que quiero contarles por qué mañana es el DIA DE LA MUSICA.

Cada 22 de noviembre se celebra en todo el mundo la fiesta de Santa Cecilia, Patrona de la Música, en conmemoración del día de su nacimiento. Santa Cecilia murió mártir en el año 230, condenada por el alcalde de Roma, Almaquio, quien intentó sin éxito persuadirla de renegar de su fe.
Cecilia predicaba públicamente a Cristo e intentaba vivir siempre de acuerdo con sus enseñanzas, incluso en una época de fuerte persecución a los católicos. Poniendo en riesgo su vida, la santa visitaba a los cristianos en la cárcel, enterraba a los muertos y profesaba su fe (todo lo cual estaba prohibido), con un convencimiento tal que llevó a su marido Valeriano, y al hermano de éste (Tiburcio) a hacer lo mismo. Pero los dos hombres fueron arrestados y llevados ante el alcalde Almaquio, quien intentó en vano hacerlos decir que adoraban a Júpiter. Ellos le respondieron que únicamente adoraban al verdadero Dios, y animaron a los demás cristianos a sufrir con gusto todos los horrores, antes que ser infieles a su religión. Entonces fueron ferozmente azotados y martirizados.
Cecilia sepultó los cadáveres de los dos santos, por lo que fue arrestada. Se le exigió que renunciara a la religión de Cristo, pero ella declaró que prefería la muerte antes que renegar de la verdadera religión. Entonces, Almaquio la condenó a morir sofocada en el baño de su casa; pero por más que los guardias pusieron en el horno una enorme cantidad de leña, Cecilia pasó en el baño un día y una noche sin recibir ningún daño, y dice la historia que en vez de asfixiarse ella cantaba gozosa. Finalmente, fue decapitada.
Durante más de mil años Santa Cecilia fue una de las mártires más veneradas por los cristianos, y en el año 1594 fue nombrada Patrona de la Música por el Papa Gregorio XIII, adoptándose universalmente el día de su nacimiento como el Día de la Música.

"Los que cantan, ya sea en la siega, ya en la vendimia o en algún otro trabajo intensivo, empiezan a cantar con palabras que manifiestan su alegría, pero luego es tan grande la alegría que los invade que, al no poder expresarla con palabras, prescinden de ellas y acaban en un simple sonido de júbilo." San Agustín

"La música desempeña, entre las manifestaciones del espíritu humano, una función elevada, única e insustituible. Cuando ésta es realmente bella e inspirada, nos habla, incluso más que todas las demás artes, de la bondad, de la virtud, de la paz, de las cosas santas y divinas." Juan Pablo II

"Sólo las claves, sólo las pautas y las notas revelarán al mundo sus bellezas innatas.Platón oyó a los orbessu concierto ideal,y Beethoven, a veces,lo escuchó en el mutismo nocturno.Todo es música: los astros,el abismo,las almas...¡y Dios mismo es un Dios musical!". Amado Nervo (poeta mexicano)

Hallazgo

Debo confesar que no es un lugar muy apto para los hallazgos, pero ocurrió así. Hoy en mi visita diaria al baño de la radio, al sentarme en el trono y fijar la vista en el horizonte, descubrí en el ángulo inferior izquierdo de la puerta, una lindísima tela de araña, construída entre los azulejos y la puerta de modo que se plegaba al estar la puerta abierta y quedaba perfectamente estirada al cerrarse la puerta.
Ahí estaba la araña en un rinconcito, hasta parecía estar agazapada a la espera de su presa.

Me llamó la atención el lugar elegido por la araña para construir su tela, porque por momentos (al estar abierta la puerta) su tela quedaba en parte inutilizada y dependía de los humanos que fueran a dicho baño y que tuvieran la buena costumbre de cerrar la puerta.

En fin, cosas que una descubre cuando tiene la insólita idea de evacuar esfínteres.

Para Marcos

Tucumano querido, espero que mañana puedas festejar como es debido tu cumple número 26. Son 26??? Que tu vida siga con el impulso que le das actualmente a todo lo que haces, que puedas mantener ese compromiso con lo que nos rodea.
Como siempre les digo a las personas que quiero, lo importante es que "todo no te de lo mismo", que sepas diferenciar las injusticias, que evoques en sueños un futuro mejor.
Gracias por permitirme formar parte de tu mundo blogguero.
Besotes y FELIZ CUMPLE!!!

Tango reo

Hoy en la radio estaba revisando el servicio de música y me topé con el nuevo trabajo de Adriana Varela, Encaje, que me sentaré a escuchar mas tarde.
Es por eso que este post va dedicado a esta mujer que decidió cambiar su profesion por la música y volcarse sobre todo al tango, ese tango reo que tanto me gusta.
He aquí las palabras de Ricardo García Blaya sobre la Varela:

Es en la actualidad la más rutilante estrella de la canción ciudadana, la más vendedora, la que más graba, la que más presencia tiene en los escenarios de Buenos Aires. También, la más discutida por los tangueros tradicionales, que consideran que habla en vez de cantar y que representa una mala imitación del "Polaco" Goyeneche de la última etapa.
En la vereda opuesta, provoca la admiración de muchos que no frecuentan el tango -especialmente aquellos que tienen entre 30 y 45 años- y que sin embargo, se sienten atraídos precisamente por su estilo.
A mi entender, escapa al estereotipo del tango femenino surgido en los años 70 a partir de Susana Rinaldi.
¡Y esto no es poca cosa! si tenemos en cuenta que la gran mayoría de las cancionistas siguió ese estilo cortado, lento, sobreactuado, fusionado a la balada que era marca registrada de "La Tana". Que por supuesto ella hacía muy bien y fue original en su momento. Pero ese modo de cantar, trasladado a la infinidad de mujeres que surgieron posteriormente y lo tomaron como propio, resulta insoportable a mi oído.
Me parece que el de Adriana es un caso parecido al de Julio Sosa de los años 60, muy aceptado por aquellos no demasiado afines al tango como también por los jóvenes, pero poco valorizado por los iniciados en la música porteña.
Lo cierto es que hoy Adriana tiene un lugar privilegiado entre sus pares pese a haberse relacionado al tango tardiamente, ya mayorcita.
La conocí en sus primeras actuaciones profesionales a principios del 90, en el escenario de Café Homero junto a grandes figuras como Roberto Goyeneche, El "Paya" Díaz y el gran pianista Osvaldo Tarantino.
Hoy sigue a plena marcha y con toda la potencia de su temperamento, luego de triunfar en las exigentes plazas de París y Madrid.
Son frecuentes sus actuaciones en el Teatro Ateneo de Buenos Aires y resulta evidente que a esta amiga mía, tan discutida como adorada, la vida le sonríe y yo me alegro por ello.

Hasta la semana que viene

Como todavia me quedaban algunos dias de vacaciones para tomarme, aprovecho que mi vieja viene a visitarme para tomarme esos dias ahora.
Estaré ausente hasta el lunes, asi que a todos los que suelen visitar este blog les dejo mi mas afectuoso saludo y espero reencontrarme con ustedes la semana que viene.
Les dejo esta foto de Benja en su aventura del fin de semana.
Despues de muchos amagues decidimos llevarlo a pescar. Y a pesar de las peleas con su padre (que no podía lograr que Benja dejara la caña quieta) Benja fue el primero en sacar un pescado (era un simple dientudo pero a él le pareció todo un salmón).
Asi que aquí estaba Benja felíz con su trofeo, lo quería alimentar con lombrices, quería mostrarselo a todo el mundo y claro tambien lo quería comer.
Despues de un par de horas volvimos a Suarez, con Benja dormido con su bolsa con el tiburón en la mano.
Ah, la comida con pescado la dejamos para otra incursión a la laguna.
Saludos para todos!!!

Los muros del horror

"No sois más que negros. No hagáis preguntas."
C.M., de Malí, así lo había increpado un agente de la ley en una comisaría de Melilla, España.


Durante los meses de agosto y septiembre de 2005, se produjeron graves y repetidas violaciones de derechos humanos tanto en Melilla y en Ceuta, como en Marruecos: uso excesivo de la fuerza por agentes del Estado con al menos 13 muertos y decenas de heridos, expulsiones ilegales de migrantes y solicitantes de asilo de origen subsahariano por parte de España, centenares de personas, entre ellas posibles solicitantes de asilo, detenidas por las autoridades marroquíes y otras muchas abandonadas en el desierto o expulsadas de Marruecos.

Un año después, aún no han concluido las investigaciones sobre la actuación de las fuerzas de seguridad españolas y marroquíes que participaron en los incidentes, y no se han tomado medidas preventivas. El clima de impunidad prevalece.

Nos preguntamos una y otra vez qué pasa cuando lo ocurrido deja de ser noticia, cuando los ecos de las cámaras del mundo se desvanecen y sólo queda la angustiante realidad.

Este es un video de Amnistía Internacional que se ha ocupado de este y otros casos: Vídeo (Real Media).

Tres meses antes de esta crisis, Amnistía Internacional publicó el informe Frontera Sur. Dicho informe sacaba a la luz los obstáculos que encuentran las personas que llegan al territorio español (a través de Ceuta, Melilla, Canarias y la costa de Andalucía) huyendo, en muchos casos, de persecución y abusos graves en sus países de origen. Una vez alcanzado suelo europeo se convierten de nuevo en víctimas, en este caso, del propósito de las autoridades españolas de “detener el flujo de inmigración irregular procedente del sur”.

El informe recoge testimonios de expulsiones ilegales de personas migrantes y solicitantes de asilo en Ceuta. También denuncia inadecuadas condiciones de acogida o rescate en alta mar, obstáculos para acceder al proceso de asilo, falta de garantías en el derecho a intérprete y a una asistencia letrada adecuada. Además, en Canarias se está internando a inmigrantes y a solicitantes de asilo no siempre de forma justificada. El informe igualmente concluye que no se está identificando de forma adecuada a las personas que huyen de violaciones de derechos humanos. Las cifras hablan por sí solas y colocan a España en los últimos puestos de la Unión Europea en solicitud y concesión de asilo: en el año 2001, el número de peticiones fue de 9.490; en el año 2005, 5.254.

Miles de personas se arriesgan año tras año a morir en el intento de huir del hambre y las condiciones infrahumanas en sus países, y se encuentran con cada vez mas trabas desde el otro lado (llámese otro lado a países civilizados, económicamente solventes y respetuosos supuestamente de los derechos humanos)

Nos indigna que metros de alambre se sumen a la intolerancia, nos molesta que el país de la libertad, ese que una vez festejó la caída del muro de Berlín, ahora construya un muro mucho mas monstruoso (porque se saben los efectos nefastos del anterior).

Sueño con un mundo sin fronteras, sin discriminaciones ni candados. Alguien me dijo que esto es una utopía, pero prefiero creer en que alguna vez será posible porque el mundo actual no es un lugar digno para tanta humanidad.

Fabulas

Navegando por ahí me encontré con una página de fabulas algunas muy conocidas otras no tanto, una de ellas firmada por Juan Carlos Davalos me pareció interesante, hablaba de un zorro y su amigo el carpincho, pero terminaba abruptamente, sin moraleja alguna cuando el zorro moría aplastado por la carreta, al querer imitar a su amigo y conseguir algo para comer.
Mmmno se, no dejó claro su mensaje, tampoco daba para fábula el hecho de que el zorro se hiciera percha con la carreta.
Y su ausencia de moraleja, o mejor dicho una moraleja implícita de: no imites a un amigo porque te moris!! no me gustó nada.
Encontré otra, mas livianita, pero mas profunda a la vez que habla de las cosas que nos fortalecen, que nos hacen seguir adelante.
Esta es pues la fábula que quiero mostrales.
Ah, y me encantó que el firmante se llame Godofredo.

LAS DOS PLANTAS
Dos plantas nacieron de dos semillas iguales, a pocos metros de distancia una de la otra.
Una brotó a la orilla del camino. A veces estaba llena de polvo; otras veces estaba cubierta de barro. En verano la quemaba el sol. En las noches de invierno estaba helada de frío, azotada por la lluvia, batida por el viento.
Sin embargo, creció verde vivaz y lozana.
La otra planta creció al amparo de un techito que allí estaba, al pie de una pared. Así que no tuvo que luchar contra el viento. La lluvia no la mojaba ni la quemaba el sol. Apenas sentía un poco de frío en las largas noches de agosto.
Esta planta creció delgada, endeble y descolorida.
ES QUE LUCHAR Y SUFRIR AYUDAN A CONSERVAR LA VIDA.
Godofredo Daireaux

Don Arturo

La calle principal del Bosque Peralta Ramos en MdP se llama Don Arturo, no creo que el homenajeado en este caso sea Don Jauretche, que siempre tuvo un ojo muy crítico hacia nuestros nombres patricios.
Aca les dejo algunas frases de este gran pensador argentino.

"Esta es la raíz del dilema sarmientino de 'Civilización o Barbarie' que sigue rigiendo a la 'intelligentzia'. Se confundió civilización con cultura, como en la escuela se sigue confundiendo instrucción con educación. La idea no fue desarrollar América según América, incorporando los elementos de la civilización moderna; enriquecer la cultura propia con el aporte externo asimilado, como quién abona el terreno donde crece el árbol. Se intentó crear Europa en América, trasplantando el árbol y destruyendo al indígena que podía ser un obstáculo al mismo para su crecimiento según Europa, y no según América".Los Profetas del Odio y la Yapa. La colonización pedagógica. A. Peña Lillo Editor. Marzo 1975.


"El pueblo en que nací, en el Oeste de Buenos Aires, era treinta años antes territorio indio, pero la escuela a la que concurrí ignoraba oficialmente a los ranqueles. Debo a Búffalo Bill y a las primeras películas de cowboys mi primera noticia de los indio americanos ¡Esos eran indios!, y no esos ranqueles indignos de la enseñanza normalista". Los Profetas del Odio y la Yapa. La colonización pedagógica. A. Peña Lillo Editor. Marzo 1975.


"Esto ocurre aquí y en cualquiera de las llamadas grandes democracias. Mientras en los países totalitarios el pueblo es un esclavo sin voz ni voto, en los 'democráticos' es un paralítico con la ilusión de la libertad al que las pandillas financieras usurpan la voluntad hablando de sus mandatos. Proponemos un auténtico ideal democrático. El sometimiento de las fuerzas de las finanzas al interés colectivo. El estado que queremos debe ser fuerte para hacernos libres. No el estado totalitario cuyo fin es ahogar al hombre para realizarse, sino el estado que ahoga la tiranía del dinero para realizar al hombre, y así, en el terreno de la formación de la opinión pública, la solución democrática consistirá en sustituir la libertad de empresa periodística o radiotelefónica, que es la libertad de los grupos plutocráticos para hacer su prensa o su radio e impedir toda otra, por la libertad de presa sólo lograble cuando ella no tenga que depender de los intereses capitalistas. Solución ésta que requiere una Argentina Liberada, ya que como dije antes, la finanza es extranjera. El problema que en los países plutocráticos es un problema puramente interno, entre nosotros, está vinculado a la existencia de una soberanía nacional auténtica. Necesitamos liberar a la Nación para liberarlos dentro de ella". Opinión Pública y Democracia. 17/11/1941. Escritos Inéditos - Corregidor 2002.

Libro de Quejas

Por algunas cosas que me han sucedido ultimamente y tambien a personas que conozco es que voy a gritar sin mas explicaciones:

ODIO

LA

BUROCRACIA!!!!

La conquista plateada

La Conquista de América en 1492 trajo nuevos aires para Europa, numerosos descubrimientos maravillavan a sus hombres y mujeres, desde la comida, las herramientas y las construcciones hasta una de las que mas rédito dió a Europa que fue el descubrimiento de sus minas de plata y cobre.
Desde fines del siglo XV, quedó patente el hecho de que los españoles no tenían inclinación por el trabajo manual y que la mano de obra sería la indígena (a la que se sumaría luego la esclava). Se instituyó por esto el repartimiento, entregando cupos de naturales a los españoles para que les utilizaran en labores agrícolas o mineras.
La acelerada disminución del número de amerindios (por causas diversas, como el desarraigo familiar, el mismo trabajo, etc.) aconsejó sustituir el repartimiento por la encomienda (ambas instituciones coexistieron a veces), vieja institución feudal que establecía la servidumbre a los señores a cambio de la protección a los siervos. En el caso americano, se entregaba una comunidad indígena a un español, que debía españolizarles y adoctrinarles en la fe (pagando un doctrinero). Los encomendados entregaban al encomendero un capital anual, el tributo (en oro o en especie) y un capital-trabajo (algunas prestaciones). En ningún caso, el encomendero era propietario de la tierra donde vivían sus encomendados, que seguía siendo de la Corona y entregada en usufructo a la comunidad.
Los encomenderos trataron de sacar el mayor rendimiento a los encomendados, manteniendo altos los tributos (pese a que disminuían los tributarios) y exigiéndoles trabajos adicionales, como labrar alguna parcela de maíz para sustento del señor e incluso prestaciones laborales en sus tierras particulares. Esto último era ilegal, pero solucionaba en parte el problema de la falta de mano de obra, cada vez más angustioso. La Corona intentó suprimir la encomienda en 1542 (Leyes Nuevas), impidiendo su transmisión, pero tuvo que ceder ante las presiones de los encomenderos peruanos (rebelión de Gonzalo Pizarro) y sostenerla.
La falta de mano de obra indígena originó la reimplantación del repartimiento, pero distinto del existente al principio. Los indígenas próximos a una población española (encomendados y no encomendados), debían ofrecer un cupo de trabajadores (usualmente entre el 2% y el 4%) a modo de pequeño mercado de mano de obra para su contratación en labores agrícolas (escarde, cosechas, etc.) o urbanas (empedrado de calles, construcción de casas, etc.). El reparto lo hacía el Alcalde Mayor que tenía jurisdicción en los términos de la ciudad. La carencia de mano de obra jornalera no empezó a resolverse hasta principios del siglo XVII, cuando hubo un considerable número de mestizos y aparecieron los indios forasteros o huidos de sus encomiendas para no pagar tributos, ofreciéndose a trabajar por un salario. A éstos se sumaron los esclavos echados a jornal o alquilados por sus amos en obras u ocupaciones diversas a cambio de un salario que se embolsaban. En Cuba se utilizaron muchos de ellos en las obras de fortificación.
En 1601 se estableció el concertaje o concierto de los trabajadores, por el cual éstos acordaban laborar para determinado propietario a cambio de un jornal. El concertaje robusteció la hacienda, que acabó con la encomienda. El repartimiento quedó reservado para actividades en las cuales no se encontraban jornaleros, como la minera en Nueva España, donde se implantó desde 1632. El concertaje funcionó usualmente durante la segunda mitad del siglo XVII. El concierto se hacía por escrito y por un período que iba de seis meses a un año. El trabajador tenía derecho a una casa y a los servicios religiosos. El salario debía pagarse en dinero y no en especie, pero lo corriente es que se diera una parte en dinero (entre 15 y 30 pesos al año) y otra en especie (ocho fanegas de maíz y media arroba de carne cada dos semanas). Aunque el patrono procuraba explotar a sus trabajadores, tenía siempre el límite impuesto por la oferta y la demanda. Si apretaba demasiado, el jornalero se buscaba otro patrono, siendo inútil tratar de hacer valer el papel del concierto firmado, pues primero había que encontrarle.
Esto dicen los libros, pero en la realidad muchos niños y mujeres fueron explotados en las minas, ciudades enteras fueron destruídas y ejércitos enteros se vieron fortificados con las riquezas de América, esa riqueza que pertenecía a los antiguos dueños de las flechas.
(pido perdon por las fotos que no me dejó subir Blogger)

Vamos a andar

Para todos mis amigos, esos que siempre estan en las buenas y en las malas, para aquellos que necesitan una mano, para los que caminan conmigo:

Vamos a andar
en verso y vida tintos
levantando el recinto
del pan y la verdad
vamos a andar
matando el egoismo
para que por lo mismo
reviva la amistad.

Vamos a andar
hundiendo al poderoso
alzando al perezoso
sumando a los demas
vamos andar
con todas las banderas
trenzadas de manera
que no haya soledad.

Que no haya soledad
Que no haya soledad
Que no haya soledad...

vamos a andar
para llegar a la vida.

(Vamos a andar)
en verso y vida tintos
(para llegar)
levantando el recinto.
(Vamos a andar)
del pan y la verdad
(para llegar)
matando el egoismo
(Vamos a andar)
para que por lo mismo
(para llegar)
reviva la amistad
(Vamos a andar)
hundiendo al poderoso
(para llegar)
alzando al perezoso
(Vamos a andar)
sumando a los demas
(para llegar)
con todas las banderas
(Vamos a andar)
trenzadas de manera
(para llegar)
que no haya soledad.

Vamos a andar
para llegar a la vida.

Silvio Rodriguez- Vamos a Andar- Rabo de Nube.

Cuento 2

Aquí va el final de cuento que comencé ayer, se llama EL HOMBRE QUE NO CONOCIA LA FELICIDAD.
Besos para todos!!

CONTINUACIÓN:
Es difícil decir si presintió algo de lo que le ocurriría pronto o si el sueño finalmente se apoderó de él sin darle tiempo a nada. Tenía la sensación de haber estado despierto todo el tiempo, pero era evidente que se había dormido por lo menos tres horas, así lo testimoniaba su reloj que marcaba las 2:17. No se había movido de su posición original, pero algo ya no era lo mismo. No podía describirlo, pero era como si le doliese el alma.
Se levantó de un salto y buscó el mismo espejo que había utilizado al despertar la mañana anterior. Al verse casi no se reconoció, su pelo había encanecido, ya no quedaban rastros de risa en su rostro, tenía los ojos irritados y su estómago se revolvía con fuerza hasta hacerlo vomitar, sin tener tiempo de llegar al baño. No le importó dejar el líquido estomacal en el piso, corrió nuevamente a la cama y saltó sobre ella para romper en un llanto desgarrador.
Todos sus años de angustia, de soledad, de incomprensión, convertidos en lágrimas amargas, que salían de sus ojos con la forma de hojas de afeitar, que lo herían aún mas. Era el dolor acumulado de su niñez perdida, de la familia que ya ni siquiera en sus recuerdos estaba presente, y sobre todo de ese estado de plenitud que le había sido mostrado durante el día para luego sacarselo a la noche. Nunca antes se había replanteado nada. Los días pasaban y él los vivía, los hacía parte de su rutina, así se dejaba estar.
Pero por no se que milagro todo había pasado con una claridad extraordinaria en un solo día. Ahora no podía volver a ser el mismo, si el milagro no regresaba -y el sabía en el fondo que no regresaría- solo le quedaba envejecer y morir, envejecer, envejecer... y morir.
Les estoy contando esta historia porque a mí me llegó de una manera muy particular. No pido que crean todo lo que he dicho pues, por otra parte, yo misma no se qué es cierto y qué no. He tratado de no darme a conocer hasta ahora, para no entorpecer el relato. Hace una semana estaba yo en el parque dandole de comer a las palomas. Es una costumbre que mantengo desde que me jubilé, los lunes y miercoles cuando salgo de visitar a mi hija, me doy una vueltita por la plaza y les llevo a las pobres palomas el pan del fin de semana. Ese lunes un hombre interrumpió mi tarea, jamás lo había visto pero empezó a hablarme como si me conociera de toda la vida. Se veía que tenía necesidad de hablar y como yo no tenía nada que hacer, simplemente lo escuché.
Su relato me impresionó, por momentos hasta tenía que reprimir las lágrimas que insistían en brotar de mis ojos y ante semejante vida no encontraba yo la forma de consolarlo. Pero a pesar de su pasado, su semblante era el de un hombre felíz y juraba haber entrado en el paraíso. Antes de irse me dijo su nombre, Gregorio Ayala, y prometió traerme una bolsa con alimento balanceado para que yo pudiera darles algo mas consistente a las palomas.
No esperaba que efectivizara su promesa, fue mas bien un cumplido por mi paciente atención. De hecho muy pronto me hubiera olvidado de su nombre. Ayer al leer el diario ví que había una foto de mi plaza y eso me hizo centrar la atención en el texto. Noté que estaba en la sección policiales y en el primer párrafo apareció Gregorio Ayala. Con gran curiosidad leí el artículo completo.
Lo que decía me entristeció, me dejó por unos momentos vacía y sin reacción. Gregorio se había suicidado. Un testigo dijo que vió un hombre sentado en la ventana del edificio que está frente a la plaza, con las piernas para afuera y la cabeza hacia arriba, como mirando el cielo. Dijo tambien que no pensó que fuera a hacer lo que hizo. El hombre bajó la cabeza, miró para adentro de su habitación, se acomodó su camisa, se pasó la mano por la cara y luego se tiró.
¿Por qué lo hizo? La verdad que no lo se como tampoco se por qué me ví en la obligación de contarles esta historia. Yo no me puedo quejar, he tenido una vida plena, una hija de la que estoy orgullosa y un marido al que amé hasta que murió hace un par de años. Pero él no tuvo nada, vivió toda su vida ignorando esto que nos hace sentirnos realmente vivos. No soy escritora, tampoco tengo la lucidez necesaria para decirlo mejor, pero he vivido. A lo largo del camino tuve pequeñas dosis de alegría y esperanza que dieron sentido a todo lo demas. Gregorio vegetó hasta que un día le fueron concedidas todas las dosis que le correspondían en su vida. Para él fue una recompensa enorme, un regalo inmerecido con fecha de vencimiento.
De esa certeza de algo único e irrepetible surge mi conclusión de que no quizo seguir viviendo sin la posibilidad de al menos una vez más, por unos escasos segundos, sentirse feliz.

Cuento

Esta bien, a todos los que me pedían que muestre algo de lo que escribo aca va un cuento que escribí hace unos 2 o 3 años.
Irá en dos partes, para que no se cansen de leer. Mañana va la segunda parte. Besotes.

EL HOMBRE QUE NO CONOCIA LA FELICIDAD

Una mañana se despertó y fue feliz. Extraño, era una sensación hasta el momento desconocida. Al principio no sabía que le pasaba, trató de comprender, consultó enciclopedias y estuvo por llamar al médico. Se miró una y otra vez en el espejo. Qué raro, pensó.
Su cara era otra. Las cejas ya no estaban tan juntas, algo las impulsaba hacia arriba y las separaba cual polos opuestos. Sus labios, fruncidos como el fuelle de un acordeón, estiraban su sonido y dejaban desnudos unos blanquísimos dientes. Los ojos tenían un brillo nuevo. No reconocía la imagen que le devolvía el espejo.
Se sentía liviano, como si pudiese salir volando por la ventana y recorrer junto a las palomas la plaza Independencia, esa que había estado ahí, testigo mudo de sus desgracias, la que lo había cobijado en tantas noches sin sentido. Su cuarto no era su cuarto, la luz de la ventana abrazaba su cama y le daba otro color a las paredes.
Tuvo miedo, por un momento pensó estar muerto y que ese cuarto era una especie de purgatorio. Pero no había nadie más, ni muertos a la espera de su destino final, ni ángeles acompañantes, ni humo celestial. Además, él nunca había creído en esas cosas, al pan pan y al vino vino. Nada de andar llorando fantasmas, el muerto muerto está y a otra cosa mariposa.
Su rostro había retomado sus facciones habituales, pero mientras reflexionaba sobre su posible entrada al reino de los cielos así, sin túnica blanca, barbudo y con el pijama de pintitas azules, el que tenía descosidos los dos brazos, se tiró en la cama y de cara al techo rió.
En realidad esta risa también era nueva, todo su cuerpo se convulsionaba ante esos raros ladridos que salían de su boca. No podía evitarlos y parecía escupirlos cada vez con más fuerza. El estómago se le retorcía y las lágrimas comenzaron a brotar de sus ojos. Eran las primeras que no le causaban dolor alguno. Simplemente salían y él se limitaba a secarlas con la punta de la sábana mientras lanzaba pequeñas pataditas al aire.
Se preguntaran ustedes qué tiene de raro esto. Pues bien, trataré de relatarles sin irme demasiado por las ramas porqué Gregorio Ayala se sentía así. O mejor dicho porqué no conocía la felicidad. Siempre fue un hombre parco, solitario y huidizo. La gente del barrio lo conoce por su nombre pero no saben nada de él. Seguramente se estén enterando de su vida leyendo estas líneas.
Nació en Tucumán, en un rancho pequeño y muy pobre, entre adobe y vinchucas, parido por una madre que no soportó otro esfuerzo como ese y que lo dejó solo en su primer llanto sin ni siquiera poder verlo una vez. La comadrona se lo había advertido a doña Euclelia Ayala, que otro embarazo a su edad le traería complicaciones. Pero qué podía hacer Euclelia más que traer chicos al mundo. Empezó a los 13, con un varón de padre desconocido, y terminó su vida con Gregorio a los 46, después de engendrar doce más. Había salido más fértil que una coneja, y cada vez que el hambre la doblaba de dolor, buscaba comida entre los peones del ingenio, a cambio de unos cuantos favores.
Con el tiempo los hijos se las arreglaban para traer un poco de pan, leche y sobras de lo que comían los peones. Pero la miseria era mucha, y los hijos a medida que crecían buscaban otros horizontes, algún lugar en donde su trabajo valiera más que un kilo de harina.
Mala suerte la de Euclelia, antes que ella dos de sus hijos habían conocido la muerte muy temprano. El Jeremías, no resistió la polio, después de que meses antes cayera en cama por una pulmonía. Lo de Antonio fue peor. Era el mayor, el que se había hecho cargo de la casa. Trabajaba duro de sol a sol, pero tenía un defecto, era mañero. Y eso a los patrones no les gusta. Un día se les retobó feo y el capataz tuvo que aleccionarlo, más que nada para que corriera el ejemplo entre los demás. Pero se le fue la mano al hombre y lo mató de tantas patadas que le dio.
Mala suerte la de Gregorio, asomar al mundo en un lugar como ese. De entrada nomás resultó callado, casi no lloraba. El nombre se lo puso una de sus hermanas, Serafina, de 9 años, que fue quien se ocupó de él hasta que tuvo edad de andar solo y ayudar en el rancho.
De su infancia en realidad poco se sabe, se parece a Don Fulgencio en eso de no tenerla pero difiere de él en su espíritu y forma de ser. Gregorio fue siempre adulto, aún siendo todavía un niño.
Cuando todas sus hermanas se casaron decidió probar suerte en la gran ciudad, tenía allí un primo que le daría albergue por lo menos hasta que consiguiera algo. Jamás volvería a pisar Tucumán y tampoco vería nunca mas a sus hermanas. Ya en Buenos Aires las cosas no serían mejores, en aquella época el trabajo que se conseguía era muy duro y no siempre le pagaban. Sufrió la explotación, la soledad y la injusticia. Pero vamos por partes.
Al ser analfabeto nunca pudo sacar ventaja en lo laboral y sus patrones a sabiendas de esto se aprovecharon del peoncito tucumano. A diferencia de su hermano muerto, Gregorio siempre agachaba la cabeza, en una muestra de resignación e impotencia.
Cuando pudo juntar algunos pesos se alquiló la piecita que ocupa hasta el día de hoy. Desde hace 17 años es sereno de una fábrica de alimento balanceado para perros que queda a 7 cuandras de su pensión. Ahí no tiene mucho trabajo, como todo sereno. Da unas cuantas vueltas por el depósito, chequea que las oficinas esten cerradas (de todos modos él no tiene la llave) y por último revisa el portón del costado, ese que da a la calle 3 de febrero, que es muy oscura y suele llenarse de borrachos que no saben donde pasar la noche. Despues se toma unos mates y espera a que el primer empleado del día lo releve.
Una vez hasta estuvo por perder su trabajo y se comió una semana sin goce de sueldo y suspención, por una puerta que algún administrativo dejó abierta y las culpas cayeron sobre él. No era muy bueno para defenderse y no pudo explicarle al jefe de planta que cuando él había pasado por ahí, la puerta estaba cerrada. Tampoco le hubieran creído, lo cierto es que esa semana comió sopa instantánea todas las noches, como único sustento.
Su vida no variaba demasiado con el transcurrir de los días, era por demás monótona. Si al menos hubiera sido tocado con la gracia del amor...
Pero no, ni eso tenía Gregorio. Era demasiado tímido y falto de ideas, y sus horarios se encontraban a trasmano de toda la gente. Jamás supo cómo abordar a una mujer, de hecho pocas veces estuvo en contacto con ellas, mas allá del diálogo específico que pudiera tener al pedir por favor que le dieran 2 kilos de papas y 1 de cebollas.
Alguien ha dicho que el amor es lo único que le da sentido a nuestra vida, el que la sostiene en los momentos malos y nos da fuerzas para soportar lo insoportable, el que agudiza nuestros sentidos y enaltece nuestras virtudes (claro que por amor tambien se han exhacerbado los peores defectos, sobre todo si el amor no es correspondido). Por amor se construyeron grandes templos, por amor se escribieron los mejores versos y por amor fue el hombre capaz de dar su vida.
Así Gregorio no pudo ni siquiera sufrir por un amor no correspondido, jamás supo lo que era estar enamorado. Era como si hubiese aceptado al nacer un trágico destino y le fuera imposible revelarse. Cuántas veces nosotros aceptamos determinadas circunstancias sin preguntarnos siquiera el porqué de su existencia. Esto en Gregorio estaba llevado a su máxima potencia.
En medio de esta vida desgraciada es que nos situamos en la extraña mañana en la que al despertar se sintió feliz. Tal vez con lo relatado se den una idea de lo nuevo de esta sensación para él y si tenemos suerte podrán comprender su reacción posterior.
Seguía Gregorio ladrando alegría, ya le dolía el estómago y tenía los músculos de la cara adormecidos. Así pasó toda la mañana hasta que, mas calmo, decidió vestirse y comprobar si esa sensación se iba al salir de su casa. Cruzó la calle dando saltitos, acarició a la pasada a dos chicos que estaban jugando en la plaza y se sentó en el banco que estaba frente a la calecita, que en ese momento del día era el único beneficiado con los rayos del sol.
A lo lejos un grupo de chicos jugaba al futbol, tendrían entre 12 y 13 años. Recién los vió cuando la pelota llegó rodando a sus pies. El mas alto le hacía señas para que les patease la pelota, él los miraba y no reaccionaba. Pensaba en que nunca de chico había jugado al futbol, nunca en realidad había jugado a nada. Ante los gritos de todos los futbolistas miró la pelota y tuvo unas ganas terribles de llevarla hasta allí. Gambeteando los árboles, con sus pasos torpes y pesados, llegó hasta los chicos y ante la mirada atónita de todos, gambeteó al primero, empujó al segundo y definió ante un arquero estático que sólo atinó a buscar la pelota que seguía, sin el freno de la red, su carrera loca hacía el arenero.
Gregorio no se disculpó y se fué gritando el primer gol de su vida. Era evidente que algo le pasaba porque tenía ganas de hablar con alguien. Si antes el contacto con los demas le molestaba, ahora los buscaba. Quería decir algo, no importaba qué. Encontró en su camino a una señora de unos 65 años que estaba sentada en un banco, alimentando a las palomas que se acercaban al maíz y luego salían volando, temerosas de la persona que les daba tan rico alimento. Sin dudarlo se sentó junto a ella y antes de darse cuenta ya le había contado toda su vida. Justo él, que jamás había revelado nada de su persona.
Así pasó todo el día, sin parar de caminar, de hablar y de jugar. Cansado y hambriento volvió al departamento, se bañó y se puso nuevamente su pijama de pintitas azules. Se preparó una sopa con los fideos que tenían forma de letras. Al tercer plato, cuando ya estaba lleno, separó unas cuantas letras y comenzó a formar palabras en el borde del plato. Al principio no se le ocurrían, pero luego se le hizo mas fácil ya que las formaba con los recuerdos de ese día tan especial. Pelota, palomas, bieja, plasa, tucuman, ambre. Las escribía así, no porque no tuviera todas las letras, sino porque había aprendido a escribir hace muy poco y lo hacía con faltas de ortografía.
Dejó las cosas en la pileta para lavarlas al día siguiente y se metió en la cama. No tenía sueño, pero sus músculos estaban cansados de tanto reír y caminar. Puso sus manos detras de su cabeza y de cara al techo se quedó unos minutos sin pensar en nada, tan solo mirando las manchas de humedad que se habían formado con el paso de los años. Ya habíamos dicho que Gregorio era muy rudimental, a decir verdad no pensaba demasiado. Todavía tenía una sonrisa en su cara.

CONTINUARA....

Tinta sobre el papel

Cuando comenzamos a derramar palabras sobre el papel nos sentimos escritores. Pseudo escritores. Palabras llenas de angustia, un puñado de recuerdos de esos que se lleva el viento, dolores mal curados y alguna que otra alegría.
Escribimos para desahogarnos, para exorcizarnos. Se nos escapan sentimientos, revelamos oscuros deseos y profundas decepciones pero aun así somos literatos de mesita de luz. Genios que componen obras destinadas al olvido, porque aún en nuestros escritos mas osados jamas dejamos el alma desnuda.
Ah, si pudieramos. Tenemos miles de barreras infranqueables que nos impiden sacar todas nuestras miserias afuera o describir exactamente la mas inmensa alegría. Pero escribimos.
Dejamos la puerta entreabierta con un cartel que dice: "PROHIBIDO PASAR", y nos sentimos halagados cuando alguien desde afuera cree reconocernos.
Escribimos sobre lo real anhelando lo imposible. Buscamos lo ideal mojando en el tintero de lo cotidiano.
Y así vivimos en esta permanente escritura en borrador. Con sus tachaduras y enmiendas, con las hojas arrugadas que dan cuenta de cuanto hemos vivido.
Descubrimos que a pesar de no llegar a publicar nada, son muchos los que nos han leído... y de eso se trata al fin.

Cosa Rara

Ayer al salir de la radio y mientras caminaba la cuadra y media que tengo que hacer para buscar a Millie imaginé un meteorito cayendo a escasas 5 cuadras de donde yo me encontraba.
Lo cierto es que el choque, la explosión, el estupor de todos los caminantes, las corridas de pánico, todo era demasiado real y yo, cual si hubiese sido entrenada para la guerra, saltaba entre autos destruídos y corría sin mirar hacia el lugar del desastre.
Será que tengo una sobredosis de Jim de la Luna y películas de acción?? Jajajaa....

Yo tuve un sueño...

Hoy lo ví a Benja durmiendo y me acordé de esta canción que ojalá supiese cómo subirla al blog, es de Otis Redding, un tipo que murió joven pero que dejó canciones inolvidables, como esta, muy simple, tanto en interpretación de instrumentos como de estructura pero que sin duda queda de lado esto para dar paso a las cadencias y luego a los gritos del soul, en una de las interpretaciones más ricas en emoción que he escuchado.

I've Got Dreams To Remember

I've got dreams
Dreams to remember
I've got dreams Dreams to remember

Honey I saw you there last night
Another mans arms holding you tight
Nobody knows what I feeled inside
All I know, I walked away and cried

I've got dreams
Dreams to remember
[Listen to me] I've got dreams, rough dreams Dreams to remember

I know you said he was just a friend
But I saw him kiss you again and again
These eyes of mine, they don't fool me
Why did he hold you so tenderly?

I've got dreams
Dreams to remember
[Listen honey] I've got dreamsDreams, rough dreamsDreams to remember

I still want you to stay
I still love you anyway
I still don't want you to ever leave
Girl, you just satisfy me! [Ooh-Wee!]

I know you said he was just a friend
But I saw you kiss him again and again
These eyes of mine, they don't fool me
Why did he hold you so tenderly?

I've got dreams
Dreams to remember
[Listen to me mama]
I've got dreamsDreams,
bad dreams
Dreams, rough dreams
To remember
Don't make me suffer
Dreams, bad dreams
Dreams, rough dreams
To remember

Para Luly

Tengo la suerte de conocerla, de haberme sumado a su familia. Tiene el magnetismo único de las personas de bien, buenas por donde se las mire.
Como tantas de su generación ella no se casó, cuidó a su padre enfermo y luego a su hermana, y en esta vida de cuidados siguió velando por los primeros pasos de Segundo (mi marido) y sus hermanas y ahora en el remanso de su vejez, con 82 años sigue cuidando de nosotros.
Primero fue Benja quien pudo disfrutarla todas las mañanas mientras yo me iba a trabajar, ella llegaba caminando (sin importar el frío del invierno o el calor abrazador del verano) y se quedaba enseñandole con una paciencia infinita a contar hasta 10, el padrenuestro, el himno y tantas otras cosas.
Ahora es Millie que la tiene ademas como madrina quien se queda con ella todas las tardes.
En Suarez todos la conocen y recurren a ella cuando necesitan que les coloque un cierre o les cosa algun pantalón.
Les cae bien a los cultos y refinados, es adorada por la gente simple. Siempre esta dispuesta para los demas, para lo que necesiten. Tiene un imán con los chicos que saben que en ella encontraran siempre simpatía, cuentos y un arte increíble para hacerlos dormir.
Es Luly, la tía de todos.

Carreras secretas

El otro dia Dolina apareció hablando de la niñez y hoy, mientras corría una carrera secreta con un tipo en la otra cuadra de casa me acordé de este cuento y decidí subirlo.

Para los que todavia se animan a las carreras secretas:

Carreras secretas

La teoría según la cual todos los objetos del universo se influyen mutuamente, aun más allá de la causalidad y el silogismo, ha sido sostenida por muchas civilizaciones.
Se sabe que la visión de un meteorito asegura el cumplimiento de un anhelo. La incompetencia de los emperadores chinos produce terremotos. El futuro imprime advertencias en las entrañas de las aves.
La adecuada pronunciación de una palabra puede destruir el mundo.
Yo, desde chico, he participado - sin admitirlo- de estas convicciones. Con toda frecuencia, me imponía sencillas maniobras y preveía unas módicas sanciones para el caso de su incumplimiento. Antes de acostarme, cerraba las puertas de los roperos, sabiendo que si no lo hacía debería soportar pesadillas. Bajaba de la cama con el pie derecho. Evitaba pisar baldosas celestes. Al interrumpir la lectura, cuidaba de hacerlo en una palabra terminada en ese.
Los castigos que imaginaba eran al principio leves. Pero después empecé a jugar fuerte. Si me cortaba las uñas por las noches, mi madre moriría; si hablaba con un japonés, quedaría mudo; si no alcanzaba a tocar las ramas de algunos árboles, dejaría de caminar para siempre.
Este repertorio legislativo fue creciendo con el tiempo y al llegar mi adolescencia, mi vida transcurría en medio de una intrincada red de obligaciones y prohibiciones, a menudo contradictorias.
Todo se hizo más simple - más dramático- cuando descubrí las carreras secretas.
Describiré sus reglas. Se trata de elegir en la calle a una persona de caminar ágil y proponerse alcanzarla antes de llegar a un punto establecido. Está rigurosamente prohibido correr.
Antes del comienzo de cada justa, se deciden las recompensas y penalidades: si llego a la esquina antes que el pelado, aprobaré el examen de lingüística.
Durante largos años, competí sin perder jamás. Me asistía una ventaja decisiva: mis adversarios no estaban enterados de su participación y por lo tanto, casi no oponían resistencia. Obtuve premios fabulosos. En Constitución, me aseguré vivir más de noventa años. En la calle Solís, garanticé la prosperidad de mis familiares y amigos. En el subterráneo de Palermo, por escaso margen, logré que Dios existiera.
Tantas victorias me volvieron imprudente. Cada vez elegía rivales más difíciles de alcanzar. Cada vez los castigos que me prometía eran más horrorosos.
Una tarde, al bajar del tren en Retiro, puse mis ojos en un marinero que marchaba unos veinte pasos delante de mí. Me hice el propósito de alcanzarlo antes de la puerta del andén.
Con coraje y generosidad que suelen ser hijos del aburrimiento, resolví jugármelo todo. Una vida feliz, si ganaba. Una existencia mezquina, si perdía. Y como una compadreada final, me vacié los bolsillos: aposté el amor de la mujer deseada.
Apuré la marcha. Poco a poco fui acortando las ventajas que el joven me llevaba. Las dificultades comenzaron pronto: un familión me cerró el camino y perdí segundos preciosos. Al borde del ridículo, ensayé el más veloz de los pasos gimnásticos. El infierno me envió unos changadores en sentido contrario. Después tuve que eludir a unas colegialas que se divertían empujándose. La carrera estaba difícil, tuve miedo.
Ya cerca de la meta, conseguí ponerme a la par del marinero.
Lo miré y descubrí algo escalofriante: él también competía. Y no estaba dispuesto a dejarse vencer. Había en sus ojos un desafío y una determinación que me llenaron de espanto.
En los últimos metros, perdimos toda compostura. Pedíamos permiso a los gritos y sin el menor pudor, empujábamos a cualquiera. Pensé en la mujer amada y estuve al borde del sollozo. En el último instante, cuando ya parecía perdido, una reserva misteriosa de fortaleza y valor me permitió cruzar la puerta con lo que yo creí una ínfima ventaja.
Sentí alivio y felicidad. Pensé que aquella misma noche mis sueños amorosos empezarían a cumplirse. No pude reprimir un ademán de victoria. Alcé los brazos y miré al marinero. Lo que vi me llenó de perplejidad. También él festejaba con unos saltitos ridículos. Por un instante nos miramos y hubo entre nosotros un no expresado litigio.
Era evidente que aquel hombre creía haberme ganado. Sin embargo, yo estaba seguro de haberle sacado, al menos, una baldosa.
Entonces dudé. ¿Había calculado bien? ¿Cuál sería el procedimiento legal en esos casos? Desde luego, no me atreví a consultarlo con el marinero. Me alejé confundido y pensé que pronto conocería el veredicto. Una vida dichosa, un amor correspondido, darían fe de mi triunfo. La suerte aciaga, el rechazo terco, me harían comprender la derrota.
Pasaron los años y nunca supe si en verdad gané aquella carrera. Muchas veces fui afortunado, muchas otras conocí la desdicha.
La mujer de mis sueños me aceptó y rechazó sucesivamente.
Todas las noches pienso en buscar a aquel marinero y preguntarle cómo lo trata la suerte. Solamente él tiene la respuesta acertada de la exacta naturaleza de mi destino. Quizá, en alguna parte, también él me esté buscando.
Me niego a considerar una posibilidad que algunos amigos me han señalado: la inoperancia de los triunfos o derrotas obtenidos en carreras secretas.

Alejandro Dolina- Libro del Fantasma.

Para mañana

Hoy tuve ganas de tirarme en un pasto mullido de cara al sol, sentir el olor a flor y pasto de cerca, dormir con la brisa desbaratando mi peinado.
Pero no tengo pasto mullido en mi jardín y tirarme en el del vecino era como mucho. Entonces me quedé con las ganas.
Con cuantas cosas nos vemos obligados a quedarnos con las ganas por no encontrar el lugar preciso donde llevarlas a cabo, no??
Pero a no desesperar, sigo buscando ese lugar...

Del Angel Gris

Ayer lo escuché al Negro y me dieron ganas de postear algo de él, en este caso es algo de su programa de radio.

Los Juegos
(Monologo transcripto del programa radial "La Venganza sera
Terrible!")
Uds. saben que inventar personajes que hagan carrera en todas las
naciones no es cosa facil... no es cosa facil... Pocos escritores
lo han logrado realmente. E incluso a veces lo logran a esto de
crear un personaje que tenga curso en todas las culturas, en
todas las naciones...a veces lo logran, digo, escritores de
segundo orden. Estoy pensando en Arthur Conan Doyle, un escritor
de segundo orden que ha generado un personaje mundial como es
Sherlock Holmes. Y hoy quiero hablar de otro que tambien lo logro
y que es Sir James Barrie. Tanto lo logro que cuando yo digo Sir
James Barrie nadie - no creo que nadie - recuerde de quien se
trata. Y sin embargo cuando mencione el personaje que el invento,
todos lo van a conocer: Peter Pan. Pero al pobre Barrie le paso lo
que esta muchacha... Margaret Mitchell, la que escribio "Lo que
el viento se llevo". El cine lo devoro.
Y yo creo que todos los muchachos dan en pensar que Peter Pan es
una creacion de Walt Disney. Del mismo modo se piensa de Pinocho
y hasta de Blancanieves y de cosas asi; tal es la fuerza del
cinematografo! Bueno, si quiere que le confiese, no me mataria
por ser el autor del Pinocho. Nunca que me ha conmovido mucho ese
personaje pero otro dia vamos a hablar de eso. [-Es de madera...]
Si creo que es de madera... A la chica Mitchell le paso esto. El
otro dia creo que nos acordabamos de la siguiente circunstancia:
en los creditos de la pelicula "Lo que el viento se llevo" no
figura el nombre del autor de la novela. Nada menos. Nada menos,
caramba! La que invento la historia! Tampoco escribio ninguna
otra cosa. Era una periodista ella; escribio una sola novela, una
extensa novela, una copiosa novela pero nunca mas nada. Gano un
premio con ella: el premio Pulitzer -de todas maneras- que es un
premio a los periodistas. [-Bastante desprestigiado por otra
parte como el periodismo mismo...]. No en el tiempo en que ella
lo gano pero ahora si.
Quien era James Barrie? Y en que epoca lo situamos? Nacio el siglo
pasado, en 1860 en un pueblito muy pobre de Escocia. Era mal
alumno, no se destacaba mucho por nada. Casi nunca abria los
libros... No tenia gran cosa...
Por ahi, ya cuando joven le dio por escribir pero siempre estaba
acomplejado porque creia que lo unico que conocia del mundo era
su minusculo pueblo de Escocia. Entonces escribia con cierto
recelo. Hasta que algunas novelas sentimentales de el empezaron a
tener cierto exito. Y publica por ahi, un libro que se llama "El
peque~o Ministro" hecho alla por 1890-91 y la gente empieza a
conocerlo. Hasta que en 1896 -y esto me interesa a mi- escribe
una conmovedora biografia de su madre, Margaret Oglivy. Este
libro contiene una frase que paso a leer que revela toda la
literatura de Barrie y dice asi:
"El horror de mi infancia era que yo sabia que se acercaba el
tiempo en que deberia renunciar a mis juegos y eso me parecia
intolerable. Entonces resolvi seguir jugando en secreto."
Yo me voy a detener aqui.
Los juegos de Barrie fueron sus libros "El muchacho y David",
"Peter Pan"... y el mas exitoso de todos es "Peter Pan". Pero me
gusta esto: "Entonces resolvi seguir jugando en secreto."
Me detengo aqui y me detengo a recordar a todos los que, como a
Peter Pan o como a Barrie, decidieron seguir jugando en secreto.
Y no es que a uno le moleste crecer. De paso, crecer no es una
actividad relacionada con el tiempo -quiero aclarar- sino con el
espacio. Ser grande no es ser viejo, es otra cosa, muchachos!
Pero siempre he tenido la sorpresa de que el orden establecido y
sus secuaces manifiestos o encubiertos se interesan muchisimo en
que uno abandone la ni~ez para que deje de jugar. Digo, para que
uno abandone esa gravedad de los chicos que juegan... esa
solemnidad... Quiero decir que los chicos que juegan, no juegan
por dinero, ni por obligacion, juegan porque les gusta. Y juegan
al juego que les gusta y con la gente que les gusta y sino, no
juegan. No juegan por codicia y ademas lo hacen seriamente, sin
ese cinismo que viene despues con aquello que suele llamarse
madurez. Yo creo que de ahi quieren sacarnos para convertirnos en
personas resignadas a nuestra suerte, por mediocre que sea esta
suerte. Finalmente hay gentes vulgares que desprecian a los que
siguen jugando, a los que siguen so~ando, a los que siguen
engrandeciendose, no creciendo... Mejor dicho: si creciendo, no
envejeciendo. Quieren que no seamos esa gente que se arriesga en
cada cruce, esa gente que juega fuerte como si cada baraja fuera
la ultima.
Para los que ya no juegan, para los enemigos de Barrie y de Peter
Pan, esto es locura -seguir jugando. Nos convidan a la
resignacion, a la madurez; gente que no soporta a los que -digo-
parados en su propia sombra hacen frente, por ahi, a los miembros
de su propia generacion que los invitan a crecer - dicen: "Vamos!
Tenes que crecer! Y obtener una cuenta bancaria y engordar y
renunciar a los cambios bruscos!"... Y a contraer -como suelo
decir yo- esa medriocre eficacia que se llama madurez. Pero estos
hombres tambien hacen frente a las generaciones mas jovenes que
les reclaman el derecho a no jugar, ser vulgares, a no ser
se~alados finalmente en su vulgaridad. No, yo creo que la vida de
Barrie y de Peter Pan y de los que, en secreto, han resuelto
seguir jugando es muy dura.
Y a que siguen jugando esas personas en secreto, siempre tratando
de que nadie los vea? Cuando las personas serias que manejan este
mundo, los personeros de la razon, del dinero ven al que sigue
jugando lo se~alan con el dedo.
Pero, a que juegan? - se preguntaran ustedes. Y ... algunos
juegos parecen inocentes:
Digo, hay quienes no pisan las baldosas celestes para no matar
angeles y pisan las baldosas rojas, para matar demonios... cuando
nadie los ve.
Hay quienes, por ejemplo, corren carreras en la calle contra
desconocidos y se juegan la vida en llegar a la esquina antes que
ese desconocido y dicen cosas tales como: "Si no llego a la
esquina antes que el conscripto ese que va adelante mio, morire!"
Sucede, a veces, que el conscripto tambien es uno de los que
estan jugando en secreto! Y entonces se producen carreras
tremendas en la que se estan jugando la vida el conscripto y
nuestro amigo! Y nadie lo sabe! Solo ven dos personas apuradas
que transpiran y sufren y tratan de llegar primero a la
esquina... y, mirandose, todos dicen: "A donde iran estos?" y no
saben que se estan jugando la vida!
Pero a veces, digo, esos juegos no son tan inocentes y, a veces,
el juego consiste simplemente en vivir como si todavia no nos
hubiera ocurrido lo mejor. Y ese ya es un juego mas pesado, un
juego que a veces cuesta caro, un juego serio. No como los juegos
cinicos de los que se cubren con apuestas laterales o aquellos
que juegan pero dejan en su bolsillo algun dinero para el
regreso. No!
Me gusta el que se lo juega todo! Y el que lo juega seriamente
como los chicos o con la misma fe poetica que pedia Coleridge
para entender el arte, con esa renuncia a la incredulidad. Ese es
el juego!
Yo que, tambien como Peter Pan, he perdido mi sombra declaro que
pienso seguir jugando... Claro que en secreto... Y el que quiera
seguir jugando va a ser mi amigo. Y el que ya no juegue mas se
ira un cielo personal que tengo yo, un cielo de olvido en donde,
asi como muchos heroes griegos al morir se convertian en
constelaciones, quienes resuelven no jugar mas tambien van a ese
cielo de mis olvidos y se convierten en constelaciones,
constelaciones que tienen nombres... y apellidos. Ay, muchachos!
Que hermosas estrellas brillan en ese cielo de mi olvido!...
Quiero dedicar la charlita de hoy a Barrie, a Peter Pan, a mis
amigos queridos que siguen jugando conmigo este juego hermoso
pero fortisimo de hacer un programa en el que parece que uno hace
chistes...
...Y EN REALIDAD SE ESTA JUGANDO EL ALMA!
Alejandro Dolina

El mayor

Desde chico nos sorprendió con su inteligencia, con su poder de observación, nada se le escapa en la casa y cuando digo nada es NADA.
Adora la música, cuando toca su piano se enoja porque no le sale la canción como el quiere. Tambien es fanático de las armas, algo que aprendió del padre y que a mi me enoja mucho. No que juegue con armas de juguete porque yo lo he hecho de chica y ahora no mato ni una mosca, bueh moscas sí. Pero no me gusta que ande cerca de las de verdad.
Su mundo se sacudió por completo con la llegada de su hermanita, y todo el amor que nos tenía pasó a compartirse con esa nueva personita a la que aporrea en cuanto puede pero que quiere con locura.
El cansancio es algo que él no conoce, anda todo el día de aquí para allá. Adora sus dibujitos, es un abonado a Discovery Kids.
Tiene un magnetismo único que atrapa a todas las personas, con sus conversaciones de adulto, con sus preguntas certeras y sus salidas graciosas.
Es Benja, mi hijo.

Alfonsina y el mar

Hoy escuché el tema Alfonsina y el mar y no pude dejar de acordarme de Alfonsina, la gran poetisa argentina que vivió en una época equivocada.
Tal vez todos conozcan su poema Tu me quieres blanca, ese que dice:
Tú me quieres alba,
Me quieres de espumas,
Me quieres de nácar.
(...)
Huye hacia los bosques;
Vete a la montaña;
Límpiate la boca;
Vive en las cabañas;
(...)
Y cuando las carnes
Te sean tornadas,
Y cuando hayas puesto
En ellas el alma
(...)
Entonces buen hombre,
Preténdeme blanca,
Preténdeme nívea,
Preténdeme casta.

Tambien es muy recordado aquel con el que se despidió de este mundo que termina :
si él llama nuevamente por teléfono
le dices que no insista, que he salido...

No todos saben que nació en Suiza, que pasó una infancia muy humilde, con un padre alcohólico y que a los 12 años soñaba con ser actriz. Que se obsesionaba con la fugacidad de lo humano, la muerte y el mar, algo que se uniría en su suicidio el 25 de octubre de 1938 cuando se internó en el mar, en Mar del plata.
Les dejo aquí otro de sus poemas, este completo.

DATE A VOLAR
Anda, date a volar, hazte una abeja,
En el jardín florecen amapolas,
Y el néctar fino colma las corolas;
Mañana el alma tuya estará vieja.

Anda, suelta a volar, hazte paloma,
Recorre el bosque y picotea granos,
Come migajas en distintas manos
La pulpa muerde de fragante poma.

Anda, date a volar, sé golondrina,
Busca la playa de los soles de oro,
Gusta la primavera y su tesoro,
La primavera es única y divina.

Mueres de sed: no he de oprimirte tanto...
Anda, camina por el mundo, sabe;
Dispuesta sobre el mar está tu nave:
Date a bogar hacia el mejor encanto.

Corre, camina más, es poco aquéllo...
Aún quedan cosas que tu mano anhela,
Corre, camina, gira, sube y vuela:
Gústalo todo porque todo es bello.

Echa a volar... mi amor no te detiene,
¡Cómo te entiendo, Bien, cómo te entiendo!
Llore mi vida... el corazón se apene...
Date a volar, Amor, yo te comprendo.

Callada el alma... el corazón partido,
Suelto tus alas... ve... pero te espero.
¿Cómo traerás el corazón, viajero?
Tendré piedad de un corazón vencido.

Para que tanta sed bebiendo cures
Hay numerosas sendas para tí...
Pero se hace la noche; no te apures...
Todas traen a mí...

Ahora si

Era hora, despues de probar con puré de zapallo, vitinas, polentas, manzanas, y demas purecitos, ahora Millie come algo. Ufff, respiré aliviada. Ya tiene 8 meses y recien ahora abre la boca.
A la gorda no habia comida que le viniera bien, pero ahora empezó a probar de todo, como verán en la foto, hasta el papel se quiere comer.
Ya vendrán tiempos en los que se preocupará por comer menos o mas sano, bah si sale a la madre, comerá de todo y sobre todo cosas ricas y tentadoras.
O tambien elegirá ella su menú, al mejor estilo: maaaaa, me preparas milanesas con pure mañana??
Se peleará con su hermano por ver quién se come primero las galletitas rellenas del paquete o a quien le toca el último kiwi de la frutera.
Esta creciendo, ayer nos sorprendió con un PAPÁ y de su boca salió tan dulce que quedará grabado para siempre en mi memoria.
Y no puedo dejar de notar su alegría cuando llego del trabajo, cuando mueve sus manitos y parece que va a salir volando, si, volando justo hasta donde estoy yo, para fundirnos en un abrazo único.
Es asi, alegre, muy viva, macaca, papera. Con unos ojazos tiernos que dicen todo.
Es Millie, mi hija.

A la manera de Tato

Esta vez quise reflejar la Argentina de hoy haciendo un pequeño homenaje a la manera de los monólogos de Tato Bores. Disculpen mi abismo con el gran Tato y su libretista Santiago Varela, pero este es mi aporte:

MONOLOGO
-¡Usted!- gritó el FMI, señalandolo con el dedo.
-¿Quién, yo?- le contestó don Argentino Clasemedia mientras se sujetaba del ingenio para no caer al abismo de los pobres.
-¡Sí, usted! ¿Acaso no le dije que tiene que ser pobre?- dijo el Fondo mientras jugaba con un mapamundi.
-Sí pero lo que pasa es que yo no quie...
-¡Shh! Nada. No me importan sus razones. Ya bastantes oportunidades les di para que sigan mis políticas. En cambio, qué hicieron ustedes. ¿Eh?
Don Argentino le iba a contestar que justamente lo único que habían hecho era seguir sus políticas y que por eso le iban a quitar hasta el apellido, pero no se atrevió. Estaba por soltarse cuando otro de los que estaban aferrados al ingenio, José Nuevo Desempleado, gritó:
-¿Y si nos caemos, despues quien nos ayuda a salir del pozo?
-De eso yo no me ocupo, pregúntenle a él- dijo el Fondo señalando a Juan Político, que había escuchado la conversación y trataba de alejarse con cara de yo no fuí.
-¡Eso, pregúntenle a él!- gritó desde el abismo Ana Sobrevive de Milagro, mientras hacía un guiso con la suela de sus zapatos.
-¿Qué dijo?- preguntó Juan Político que no escuchaba a los de abajo.
-¡Que cuándo van a gobernar para nosotros! gritó Argentino Clasemedia mientras se ajustaba el cinturón.
-No sea injusto -respondió John Multinacional- Político y su familia siempre han colaborado.
-Con ustedes, a nosotros hace rato que nadie nos tiene en cuenta -dijo debilitada Industria Nacional.
-Hay que decir basta, la la, hay que optar por un cambio, la la la la -cantaba la pandilla de Castells, el zurdo y piquete.
-¡Basta! A esos no hay que escucharlos, no saben lo que dicen -repetía el FMI que muy en sí mismo les tenía miedo.
-Al que no hay que escuchar más es a vos, tenemos que fomentar el crecimiento interno, fortalecer a la Industria -decía la pandilla.
-Eso, pero tiene que ser rápido porque me estoy muriendo -gemía la Industria.
-¡Mas respeto!, decía John Multinacional mientras se metía el pasaporte en el bolsillo. Que si no, nos vamos.
-Sigan discutiendo total, por acá somos cada vez más. A nosotros ¿cuándo nos toca? -preguntó Sobrevive de Milagro.
-¡Nunca! -recitaba Juan Político- Nunca hay que perder de vista el futuro de esta Nación, debemos dejar de lado los intereses personales y trabajar mancomunadamente en pos de "la Humanidad".
-Puro bla bla, pero de soluciones concretas nadie habla y ese futuro para nosotros está cada vez más negro -dijo metiéndose en la conversación el joven Yome Laspico, mientras metía en un buzón un currículum para trabajar en Miami.
-¿Ven lo que pasa? -dijo Argentino Clasemedia con lágrimas en los ojos- Estamos tironeados por todos lados. El Fondo nos presiona para que cumplamos con lo que nos indica, sin fijarse si esas medidas universales son aplicables a nuestra realidad, o qué costos hay que asumir. Los gobernantes y la clase política pelean solo por una porción más de poder. Nosotros estamos haciendo lo imposible por salir adelante, soportamos golpe tras golpe, caída tras caída, vemos como la patria por la que lucharon nuestros padres está cada vez mas lejos de la que le debemos dejar a nuestros hijos. Nos preguntamos todo el tiempo quién tiene la culpa.
-¡Los radicales!, gritaron los peronistas mientras frotaban la lámpara de Perón.
-¡Los peronistas!, retrucaron los radicales que en ese momento estaban tapando las fotos de De la Rua con otras de Hipólito Yrigoyen.
-¡De todos ustedes, manga de ladrones!, vociferó el uruguayo que no se dió cuenta de que todos se habían callado, mientras jugaba con una maqueta de las papeleras.
-Como me irritan, pobres infelices. Digan lo que digan terminaran bajo mis órdenes -dijo con una sonrisa ladina el FMI.
Don Argentino Clasemedia, al ver que la discusión seguía y cada uno gritaba más fuerte, bajó la cabeza y se fue para otro lado, haciendo equilibrio para no caerse. Miró con ternura a los de abajo, rezó una plegaria por ellos y apretó los dientes. Por el momento quienes tienen que escucharlos estan sordos, quienes tienen que ver sus necesidades están ciegos. El barco argentino hace rato que no encuentra su rumbo y en él hasta los mas expertos navegantes estan aferrados al palo mayor, para no hundirse en el naufragio...

Lluvia y recuerdos

Al fin la lluvia se hizo sentir en mi ciudad, y mientras las gotas resbalan por el vidrio y se unen en el pasto que abre la boca sediento, yo dejo el paraguas abierto en la cocina, cuelgo el piloto y me acomodo en la silla.
Preparo la ceremonia del té, esa que heredé de mi abuela materna, y pienso en lo mucho que extraño la escritura de servilleta. Si, esa que dejaba escapar mientras esperaba a alguien en un café. Esa que guardaba doblada en cuatro en mi billetera.
Porque era en esos momentos, café y libro mediante, en los que me asaltaba la inspiración y a punta de pistola me obligaba a escribir bajo amenaza de irse y no volver jamas. Entonces muerta de miedo de perderla para siemrpe, tomaba una servilleta, la colocaba sobre el libro y con letra muuuuy chiquita escribía todo lo que mi razón ordenaba.
Aun hoy conservo alguna de aquellas servilletas y las miro con cierta melancolía, como la que me trae la lluvia de hoy.
Buen fin de semana para todos!!! Esta es la foto de Suarez que no me dejó subir dias anteriores.

Una fecha mas

Hoy es el dia mundia del Weblog, para mí una fecha mas, no debería ser distinta de las otras, pero se festeja sobre todo que personas anónimas y no tanto hayan decidido dejar su marca en la red, abrir su mundo a los demas.
Los blogs se han convertido en un importante lugar de consulta para el periodismo de todo el mundo, tambien han posibilitado que muchos se animen a mostrar sus vidas y que por este intermedio se conozca otras gentes.
Me sumo a la iniciativa de recomendar 5 sitios interesantes, a los que en mi caso no puedo dejar de visitar todos los dias.
Gracias a todas las personas que visitan el mío y FELIZ DIA.

UN POQUITO DE MI SALVO EL CREPUSCULO, de la brujita cortazariana, Gaby. Todavia no se cómo llegué a este sitio, pero dia a dia me alegro de haberlo encontrado. Es un lugar donde una cordobesa despliega todo su amor por la literatura, con un compromiso social como pocos. Tiene la dulzura de las buenas personas y ha sabido sobreponerse a varios escollos en su vida.
Este es un de los que no puedo dejar de ver.
BEYOND THE SEA, de Victor. Desde sus gráficos japoneses y sus citas de escritores famosos este joven nos muestra dia a dia su visión del mundo, sus sueños y pesadillas. Otro de los que quiere un mundo mejor. Ah, trata muy bien a sus invitados.
CAMBALACHE BLOG, de Chiru. Un sitio donde una madre de 40 y pico describe sus sensaciones. En el podemos encontrar su preocupación por el crecimiento de su hijo, su rabia ante las injusticias, su dolor ante dramas familiares y todo su humor único. Ademas de dejarnos algunas canciones claro esta.
NO TE SALVES, de Juanis. Un lugar que encontré gracias a sus comentarios en el blog de Gaby y que me sedujo con su forma de ver la vida tan similar a la mía en muchos aspectos. Una amante de la música y de los buenos sentimientos. Una mirada única.
EL ALMACEN DE RAEL, de Rael, valga la obviedad. Un lugar donde se venden sonrisas, se fian comentarios acertados sobre la realidad de nuestro pais, y se regalan costumbres cotidianas, que tan bien nos hacen.

En fin, podría seguir recomendando algunos blogs pero el tiempo apremia y con esto de crear vínculos, algo nuevo para mí, que he aprendido en el blog, se me fue el tiempo...
FELIZ DIA PARA TODOS LOS BLOGUEROS!! Que don Blogger nos permita seguir entrelazando nuestras vidas!!
SALUD!!!

Por un oyente

El otro dia uno de mis oyentes me acercó este texto que recuerda a Juan Salvador Gaviota, ese luchador creado por Richard Bach.
Ese libro fue uno de los que mas me gustó en mi niñez y lo releí luego dos o tres veces. Quiero agradecer a Javier por recordarme las enseñanzas de esta gaviota que jamás se dió por vencida y logró sobreponerse a la adversidad y hacer algo bueno por su gente.
Les paso el texto:

JUAN SALVADOR GAVIOTA
Nos habla de una gaviota que se atrevió a soñar.
Le interesaba ser ella misma, vivir intensamente,
potenciar todos sus talentos y posibilidades.
No aceptaba
la vida monótona y siempre igual de la bandada
que sólo se atrevía a vuelos rastreros, sin alma,
detrás de los desperdicios que arrojaban los barcos.
Ella sentía en su alma el llamado de las alturas,
la vocación de libertad. Por atreverse a proponer
una vida distinta, la aislaron, la dejaron sola,
la tacharon de loca, la desterraron.
Juan Salvador,
la pequeña gaviota, aceptó la soledad del aprender de nuevo,
la soledad de la búsqueda atrevida de mares nuevos,
nuevos cielos,
nuevos horizontes.
En lo profundo de su corazón adolorido,
sentía que sus alas habían nacido para abrirse a la inmensidad de lo desconocido.
Y se arriesgó.
Tras muchos ensayos fallidos,
un día se encontró surcando los altos cielos,
azules, maravillosos, inmensos,
con un halo de eternidad.
Y ese día entendió por qué y para qué había nacido gaviota.
Palpó el vértigo de lo profundo, vivió la originalidad,
la iniciativa,
la creatividad.
Experimentó las honduras de la perfección:
llegar hasta el final de lo emprendido,
llegar hasta la raíz,
el manantial de su propio ser. Ya no se trataba tanto de buscar la libertad,
como de ser libre.
Y se entregó apasionadamente a ser ella misma,
sin ataduras ni temores.
Pero Juan Salvador Gaviota seguía amando a los suyos
a pesar de que lo habían desterrado. Y decidió volver a la bandada para enseñarles que
la vida podía ser algo mucho más interesante que comer y disputarse los desperdicios de los barcos.
Estaba seguro de que su empresa no iba a ser nada fácil,
que de nuevo lo aislarían,
lo ofenderían,
pues no estaban dispuestos a cambiar ni a escuchar
tranquilamente que alguien les hablara de la necesidad de cambio. No importaba que no lo comprendieran: con que una sola gaviota se atreviera a soñar
y emprender un nuevo vuelo,
se justificaba su aventura.
En el fondo de su corazón,
Juan Salvador Gaviota
adivinaba que era imposible vivir intensamente su libertad sin intentar liberar a otros,
que la plenitud implicaba el servicio.
Volvió sin prédicas ni alardes. Sólo trataba de ser una auténtica gaviota
nacida para volar.
Poco a poco,
algunas gaviotas jóvenes
se fueron acercando a presenciar su vuelo vigoroso. Y le pidieron que les enseñara a volar. No les importaba que la bandada
los despreciara y expulsara.
Querían volar,
experimentar otra vida, atreverse a ser libres. Y se atrevieron
A vivir y a volar.
A ser ellas mismas...
*** autor: Richard Bach ***

Para todos los que alguna vez despliegan sus alas y se atreven a volar....

IDEAS

Hoy quise vivir sin la pesada carga de mis pensamientos. Traté de respirar solo presente, aspirando mañanas que no son futuro y expirando ayeres que no llegan a ser pasado.
Empecé por dejar en un cajón bajo llave todos mis sueños, deseos y esperanzas. Me ocupé de enterrar mis miedos, bajezas y egoísmos en la parte mas oscura del jardín.
Creí que así caminaría mas liviana, que me sería mas fácil mezclarme entre la gente. Ser un conjunto de huesos, nervios, músculos sangre y piel, como tantos otros.
Pero no pude. En mis bolsillos había olvidado unos pocos sueños, tal vez los mas importantes, esos que hablan del amor eterno o de la justicia para todos los hombres.
Mis zapatos estaban llenos de barro, con partes de todo lo malo pegado en mis cordones, me era imposible no ver tambien la suciedad.
Me descubrí perdida, caminando sin rumbo, empujada por otros cuerpos sin rostros, sin nombres, todos ellos apurados por llegar a alguna parte, para seguir con la pantomima de sus vidas, para encontrar su tan ansiado destino.
Y el destino estaba ahí, agachadito debajo de un zócalo, en cuclillas, tamblando de miedo.
Pobre, no podía comprender que todos cifraran sus esperanzas en él. Se sabía imperfecto, tampoco se salvaba de las tentaciones de este mundo.
Distinguí su sombra, pero no me atreví a agacharme y ver qué cara tenía en ese momento, así que lo esquivé y seguí caminando.
A las dos cuadras retornaron mis pensamientos, traídos por una brisa que se movía en sentido contrario al viento mayor. Con ellos encima me fue imposible seguir avanzando. Fue entonces cuando pasó el tranvía de la rutina y lo tomé para regresar a casa, previo pago de dos libertades con cincuenta.
Estaba agotada, asi que dejé mi mente en un estante, prolijamente doblada, me senté frente al televisor para hacer un zapping de contenidos vacíos y así, viendo pasar las demas vidas, me quedé dormida.